Luego de cuatro días locos donde los pensamientos perturban felizmente la existencia en el trajinar laborioso de las ideas y los hechos, sintiendo con "violenta prescindencia del mañana" y disfrutando los signos de la libertad como un perro que pasa apaciblemente por la calle olfateandolo todo, pienso y pienso...
Entre libros en una Feria al rayo del sol y "quemados", y luego clavos oxidados que se doblan y el martillo que va a parar al pulgar y el recuerdo de mi hermana, viene para calmar las ansias diciéndome un tal Rimbaud "Termino por considerar sagrado el desorden de mi mente" Me apacigua pero luego me inquieta su opuesto.
¿Una vida razonable?
Qué aburrida la vida si vivimos esforzándonos por llevar una vida razonable.
¿Mente sana y corpore sana?
¿Quién descubrió un criterio razonable para dilucidar lo que es una vida razonable?
Y como abeja obrera que se posa en el corazón de una flor: Castoriadis me recuerda entre palada y palada de tierra sepultándo algún viejo pensamiento desacatado y no llevado a cabo " El hombre es ese animal loco cuya locura inventó la razón" Extenuado, sucio y confucio n , me dejo poseer por la risa y unos amargos, mientras el Bohío sigue su metamorfosis.
sábado, 31 de diciembre de 2011
martes, 20 de diciembre de 2011
La herida
La mano tendida
los dedos abiertos
la piel tensa, duelen los huesos;
se quebrarán tras la fuerza
que los atrae
más allá de lo posible.
Duele el dolor de los tendidos
y de los no entendidos
motivos que conducen
hacer lo que no desea,
mientras altivo cabecea
virando a los lados
imitando un sonoro
reloj donde el tiempo
implacable
barrerá las suciedades
que entorpecen los sentidos.
Y de repente el alarido,
cruel forajido,
escapa habilidoso
rasgando las paredes
de las entrañas
que también duelen
del dolor
del amor.
Acaben esto de una vez
malditos malnacidos
sentimientos de la angustia
flor de espina y mustia
cual herida lacerante
que se abre a cada instante.
Bendito tiempo
haz tu tarea reparadora
déjame ir ya de una vez
cercena la trepadora
gangrena del alma en pena
que entorpece
mis ideas.
Falta poco casi nada,
algo se divisa,
oscuro punto
perdido astro,
y desde un viejo camastro
se piensa solo abatido
y ríe en último gemido
respirando como un fuelle,
la mano tendida
cual andrajoso viajero
en un adiós de ida
desde un barco
que ha partido
ya del muelle,
del amor y de la vida.
[Desde el Bohío,Diciembre 2011]
los dedos abiertos
la piel tensa, duelen los huesos;
se quebrarán tras la fuerza
que los atrae
más allá de lo posible.
Duele el dolor de los tendidos
y de los no entendidos
motivos que conducen
hacer lo que no desea,
mientras altivo cabecea
virando a los lados
imitando un sonoro
reloj donde el tiempo
implacable
barrerá las suciedades
que entorpecen los sentidos.
Y de repente el alarido,
cruel forajido,
escapa habilidoso
rasgando las paredes
de las entrañas
que también duelen
del dolor
del amor.
Acaben esto de una vez
malditos malnacidos
sentimientos de la angustia
flor de espina y mustia
cual herida lacerante
que se abre a cada instante.
Bendito tiempo
haz tu tarea reparadora
déjame ir ya de una vez
cercena la trepadora
gangrena del alma en pena
que entorpece
mis ideas.
Falta poco casi nada,
algo se divisa,
oscuro punto
perdido astro,
y desde un viejo camastro
se piensa solo abatido
y ríe en último gemido
respirando como un fuelle,
la mano tendida
cual andrajoso viajero
en un adiós de ida
desde un barco
que ha partido
ya del muelle,
del amor y de la vida.
[Desde el Bohío,Diciembre 2011]
sábado, 10 de diciembre de 2011
jueves, 8 de diciembre de 2011
A causa de azahares
Alzo erguido sangre en tinto
y aroma rojo fragante,
brindemos luna radiante
ante el oprobio día extinto.
Son las causas, los azares,
y ausente;
de flor, de limón, azahares,
y presente,
en la huella del instante,
del vértigo de tu presencia
que este errante caminante,
te piensa,
siente,
querencia.
Marcelo Cafiso
8.12.2011
y aroma rojo fragante,
brindemos luna radiante
ante el oprobio día extinto.
Son las causas, los azares,
y ausente;
de flor, de limón, azahares,
y presente,
en la huella del instante,
del vértigo de tu presencia
que este errante caminante,
te piensa,
siente,
querencia.
Marcelo Cafiso
8.12.2011
domingo, 27 de noviembre de 2011
Frescor
Mujer de la hierba hermosa
que desde la tierra naces
y como aroma renaces
en flor sencilla y preciosa.
Tu arribo es como un soplido
que silba suave en el viento,
y entona con los latidos
de un corazón contento.
Por favor no me mires
con tu ojos carbón
que incendian mi corazón
del fuego de los sentires.
Olas de mar te siento,
llegaste junto a la brisa
cual suave y dulce caricia,
y volviste mar adentro.
Ansioso espero, confieso,
que vuelvas a humedecerme,
y en brazos de agua embeberme
con la ternura de un beso.
***
Marcelo Cafiso
que desde la tierra naces
y como aroma renaces
en flor sencilla y preciosa.
Tu arribo es como un soplido
que silba suave en el viento,
y entona con los latidos
de un corazón contento.
Por favor no me mires
con tu ojos carbón
que incendian mi corazón
del fuego de los sentires.
Olas de mar te siento,
llegaste junto a la brisa
cual suave y dulce caricia,
y volviste mar adentro.
Ansioso espero, confieso,
que vuelvas a humedecerme,
y en brazos de agua embeberme
con la ternura de un beso.
***
Marcelo Cafiso
viernes, 25 de noviembre de 2011
Pequeña Torcaza
Pequeña torcaza, descubrirte inspiras
y vienes sencilla batiendo tus alas,
giras, tierna, frágil, me miras
y dudas, entonces las ramas escalas.
(desde el Bohío
noviembre 25 de 2011)
miércoles, 23 de noviembre de 2011
Canto al Bohío en su metamorfosis
Bohío te esperare aunque te niegues
a los cambios inevitables
Naciste en mi mente, habitable
Aunque eras viejo aquel viernes.
Un sonido imperceptible vino de tus raíces
Destruido, solo y de vida ausente
Susurraste a mi oído quiero ser tu naciente
de hilo de agua y tu sed sacies.
Nadie creía en ti, pero yo me enamoré
una vez más, claro, este ser enamorado
de la vida, y entregado,
a tus áridos brazos, y te abracé.
Te dejaste acariciar, tocar, besar
sentir el amor profundo
tan falto en este mundo,
que fuimos uno para los dos habitar
Vos en mi y yo en vos
hasta que de una vez comprendieras
que ruinas a ser vos volvieras
si no te brindas a todos.
Ningún sentido ya tienes, Bohío
si te ocultas en un amor egoísta
de dos, de tres, o solo existas a la vista
de estos ojos que ya no son míos
Nos entregamos, recuerdas, con pasión y alegría
a los besos, los abrazos, los vientres, las caderas
de la mujer que a ambos poder comprendiera
que estamos hechos de amor, ideas,
naturaleza,
y poesía.
Ahora volvamos en otros nosotros;
junto al membrillo, el fresno, la higuera
el limonero, la mandarina, el cerezo,
el laurel, las cañas, el ficus y el pomelo bello,
los potus, los cactus, malvones, y nidos,
el mirko del Chaco, las aves y sus cantos;
A reencontrarnos, deseados,
cuando la metamorfosis,
haya culminado.
Marcelo Cafiso
23 de noviembre de 2011
a los cambios inevitables
Naciste en mi mente, habitable
Aunque eras viejo aquel viernes.
Un sonido imperceptible vino de tus raíces
Destruido, solo y de vida ausente
Susurraste a mi oído quiero ser tu naciente
de hilo de agua y tu sed sacies.
Nadie creía en ti, pero yo me enamoré
una vez más, claro, este ser enamorado
de la vida, y entregado,
a tus áridos brazos, y te abracé.
Te dejaste acariciar, tocar, besar
sentir el amor profundo
tan falto en este mundo,
que fuimos uno para los dos habitar
Vos en mi y yo en vos
hasta que de una vez comprendieras
que ruinas a ser vos volvieras
si no te brindas a todos.
Ningún sentido ya tienes, Bohío
si te ocultas en un amor egoísta
de dos, de tres, o solo existas a la vista
de estos ojos que ya no son míos
Nos entregamos, recuerdas, con pasión y alegría
a los besos, los abrazos, los vientres, las caderas
de la mujer que a ambos poder comprendiera
que estamos hechos de amor, ideas,
naturaleza,
y poesía.
Ahora volvamos en otros nosotros;
junto al membrillo, el fresno, la higuera
el limonero, la mandarina, el cerezo,
el laurel, las cañas, el ficus y el pomelo bello,
los potus, los cactus, malvones, y nidos,
el mirko del Chaco, las aves y sus cantos;
A reencontrarnos, deseados,
cuando la metamorfosis,
haya culminado.
Marcelo Cafiso
23 de noviembre de 2011
A Luisina Cafiso
mi vida,
de amor
mi usina.
Once dice el calendario
Cuando uno mira
El veintitrés
¿O acaso es al revés?
Como el mundo que ves
Detrás de tus ilusiones
De tus juegos y canciones
De tu andar de ciempiés
Correteando vas y vienes
Leyendo, estudias, cantando
Vivís el arte volando
Volás sin alas ni bienes
Mariposa en crecimiento
Pura libre siempre ríes
Y contagias tus sentires
Vertiendo anécdota y cuento
Tus ojitos de mañana
Hierbas claras campestres
Claros grandes y verdes
Bajo techos de pestaña
Nos miran un tanto inquietos
Buscando tal vez preguntas
Respuestas o todas juntas
Inquietudes de otros vientos
Inconforme y luchadora
No te vence la agonía
Ternura en piel y armonía
Es mi niña encantadora
Se abre al son de la vida
Tu boca que es un espejo
Del alma de un sueño viejo
De amor, risas y alegría
Calendario ruta de ida
El veintitrés, once y adivina
Cumple la flor Luisina
Aromando nuestra vida.
tu papitom también,
Marcelo Cafiso
23 de noviembre de 2011
desde el Bohío.
de amor
mi usina.
Once dice el calendario
Cuando uno mira
El veintitrés
¿O acaso es al revés?
Como el mundo que ves
Detrás de tus ilusiones
De tus juegos y canciones
De tu andar de ciempiés
Correteando vas y vienes
Leyendo, estudias, cantando
Vivís el arte volando
Volás sin alas ni bienes
Mariposa en crecimiento
Pura libre siempre ríes
Y contagias tus sentires
Vertiendo anécdota y cuento
Tus ojitos de mañana
Hierbas claras campestres
Claros grandes y verdes
Bajo techos de pestaña
Nos miran un tanto inquietos
Buscando tal vez preguntas
Respuestas o todas juntas
Inquietudes de otros vientos
Inconforme y luchadora
No te vence la agonía
Ternura en piel y armonía
Es mi niña encantadora
Se abre al son de la vida
Tu boca que es un espejo
Del alma de un sueño viejo
De amor, risas y alegría
Calendario ruta de ida
El veintitrés, once y adivina
Cumple la flor Luisina
Aromando nuestra vida.
tu papitom también,
Marcelo Cafiso
23 de noviembre de 2011
desde el Bohío.
jueves, 17 de noviembre de 2011
MUERTES ABSURDAS
Estremece la muerte absurda
la de un joven campesino
y de un niño pueblerino,
la mierda muerte palurda
Enloquece la muerte absurda
y lo absurdo en el hombre cruel
desgarra un corazón con hiel
la muerte estúpida y burda
Enceguece húmedos ojos
ver dos sueños en retazos
por el hombre hechos pedazos
canje de vida en despojos
Explico a mis hijas la muerte
creo hacerlo, solo intento
descomprimir el tormento
que genera lo ya inerte
Y el silencio no evita
venas latientes hervir
y en un solo sentir
la sangre corre y grita
Sangre de pueblo carajo
que no correrá en vano
veo un puñal en la mano
que se hundirá desde abajo.
Marcelo Cafiso
17 de noviembre 2011
la de un joven campesino
y de un niño pueblerino,
la mierda muerte palurda
Enloquece la muerte absurda
y lo absurdo en el hombre cruel
desgarra un corazón con hiel
la muerte estúpida y burda
Enceguece húmedos ojos
ver dos sueños en retazos
por el hombre hechos pedazos
canje de vida en despojos
Explico a mis hijas la muerte
creo hacerlo, solo intento
descomprimir el tormento
que genera lo ya inerte
Y el silencio no evita
venas latientes hervir
y en un solo sentir
la sangre corre y grita
Sangre de pueblo carajo
que no correrá en vano
veo un puñal en la mano
que se hundirá desde abajo.
Marcelo Cafiso
17 de noviembre 2011
martes, 15 de noviembre de 2011
Capítulo 56
Allí estoy, ¿acaso no me ves?
En el capítulo cincuenta y seis.
Sentado, sí, a la defensiva
De mí mismo,
Del abismo,
Al borde de la ventana
A dos pisos de vos,
Y es la madrugada,
O tal vez la noche
Oscura y silenciosa,
Ociosa,
Que nos llama hacia el final.
Allí estás, ¿acaso te ves?
Perdida como siempre
Sin saber quien sos
No yo, ni vos, ni los dos,
Buscas con la mirada hacia arriba
Reacción por única vez
Ya que siempre andas con la vista
Baja o hacia cualquier lado
Evitando los cíclopes
Que te han asustado.
Pero algo tenes claro,
Lo que no querés
Temés,
Y sin saber que es
Lo que sí querés.
Allí están, ¿sos las dos o una de ellas?
¿con cual te llevás mejor?
Ambas te dibujan entera
aunque cercana a la Maga fueras.
Me ves, te veo, jugamos
Y sabés que estoy perdido
Que no estoy en la tierra
Y no llego al cielo.
Sollozas en tu desconsuelo
Y como Horacio siento y te digo,
Buscando lo inhallable,
Sigue jugando Bonita
Vuela libre como el ave
***
Marcelo Cafiso
En el capítulo cincuenta y seis.
Sentado, sí, a la defensiva
De mí mismo,
Del abismo,
Al borde de la ventana
A dos pisos de vos,
Y es la madrugada,
O tal vez la noche
Oscura y silenciosa,
Ociosa,
Que nos llama hacia el final.
Allí estás, ¿acaso te ves?
Perdida como siempre
Sin saber quien sos
No yo, ni vos, ni los dos,
Buscas con la mirada hacia arriba
Reacción por única vez
Ya que siempre andas con la vista
Baja o hacia cualquier lado
Evitando los cíclopes
Que te han asustado.
Pero algo tenes claro,
Lo que no querés
Temés,
Y sin saber que es
Lo que sí querés.
Allí están, ¿sos las dos o una de ellas?
¿con cual te llevás mejor?
Ambas te dibujan entera
aunque cercana a la Maga fueras.
Me ves, te veo, jugamos
Y sabés que estoy perdido
Que no estoy en la tierra
Y no llego al cielo.
Sollozas en tu desconsuelo
Y como Horacio siento y te digo,
Buscando lo inhallable,
Sigue jugando Bonita
Vuela libre como el ave
***
Marcelo Cafiso
EL BOHÍO
El Bohío.
El Bohío
ya no es mío,
de todos y tuyo
como el coyuyo.
Vienes, te pierdes,
laberinto,monasterio
colmado de misterios,
rojos y verdes.
Vida monástica invita
a lo poco y lo sencillo
canta el ave, el pajarillo,
lee, descansa, medita.
Silencios, tenues calores
entre el tupido follaje,
si agota ese largo viaje
ven y bebe estos sabores.
Noviembre 2011
El Bohío
ya no es mío,
de todos y tuyo
como el coyuyo.
Vienes, te pierdes,
laberinto,monasterio
colmado de misterios,
rojos y verdes.
Vida monástica invita
a lo poco y lo sencillo
canta el ave, el pajarillo,
lee, descansa, medita.
Silencios, tenues calores
entre el tupido follaje,
si agota ese largo viaje
ven y bebe estos sabores.
Noviembre 2011
pensar
Si dejara de pensar lo que pienso
y hacer lo que hago,
cualquier día
como García Lorca diría
"Pero yo ya no soy yo,
Ni mi casa es ya mi casa"
Por lo cual no me doblego
y acepto el fuego que arrasa.
y hacer lo que hago,
cualquier día
como García Lorca diría
"Pero yo ya no soy yo,
Ni mi casa es ya mi casa"
Por lo cual no me doblego
y acepto el fuego que arrasa.
TRINAR
¡Oh dulce y apabullante trinar
de aves de maitines,
os ruego dejadme sobremorir
las escasas horas
que arrojo esta osamenta
en el pobre catre del Bohío;
retrasando vuestra cantata
hasta las seis
de aves de maitines,
os ruego dejadme sobremorir
las escasas horas
que arrojo esta osamenta
en el pobre catre del Bohío;
retrasando vuestra cantata
hasta las seis
PAN
Noche cotidiana al borde del abismo,
de un ser cualquiera, tal vez yo/tú mismo.
Río, río, río,
no sé de qué mierda,
mientras me lleva la corriente
irreversible de pesadillas,
en una pendiente
de angustias
de los suburbios
del corazón,
intentando dormir con turbios
pensamientos
en esta noche de lluvia.
Mañana cesará,
y habrá que ganarse el pan.
***
de un ser cualquiera, tal vez yo/tú mismo.
Río, río, río,
no sé de qué mierda,
mientras me lleva la corriente
irreversible de pesadillas,
en una pendiente
de angustias
de los suburbios
del corazón,
intentando dormir con turbios
pensamientos
en esta noche de lluvia.
Mañana cesará,
y habrá que ganarse el pan.
***
HAMBRE
HAMBRE
“Ninguna alma excelente está exenta de ligera locura”
(Aristóteles)
Si la ira derriba la puerta
la locura es la que ingresa.
Viene cual cólera indómita
con dientes, garras, cual enjambre,
y en vuelo feroz que excita
acude el furor a la cita.
Ten cuidado de mi hambre,
y haz de mí solo despojos,
porque en el último aliento
me comería tus ojos.
M.C.
Noviembre 2011
“Ninguna alma excelente está exenta de ligera locura”
(Aristóteles)
Si la ira derriba la puerta
la locura es la que ingresa.
Viene cual cólera indómita
con dientes, garras, cual enjambre,
y en vuelo feroz que excita
acude el furor a la cita.
Ten cuidado de mi hambre,
y haz de mí solo despojos,
porque en el último aliento
me comería tus ojos.
M.C.
Noviembre 2011
Hombre mercader del hombre
¿EL HOMBRE LOBO DEL HOMBRE? Desde tiempo atrás se sostiene la teoría de que el HOMBRE ES EL LOBO DEL HOMBRE. Los tiempos cambian y hoy podemos decir claramente que ESO NO ES ASÍ. Ahora y sin ningún lugar a dudas creo firmemente que "EL HOMBRE ES MERCADER DEL HOMBRE, ES DECIR PEOR QUE UN LOBO" / Noviembre 2011
Las Ferias del Libro y sus historias.
(Andanzas en las Ferias del Libro) Varela 2011. En aména charla con conocidos de la feria y bibliotecarias, entre risas y chascarrillos, acusábanme de solamente dar conversa y observar mas detenidamente a las más jóvenes. Decía una bibliotecaria de mi misma edad -: "Claro, tenemos que presentarte bibliotecarias jovencitas porque a nosotras las viejas no nos das mas bola"!- Ante tal acusación reaccioné sensiblemente. Conmovido coloqué mi mano izquierda cubriendo su hombro y le dije suavemente: -"Viejo es el viento y todavía sopla"- No se si le cayó bien o mal, pero se me salió como bocanda de aire en medio de un ahogo./
sábado, 12 de noviembre de 2011
jueves, 10 de noviembre de 2011
sábado, 29 de octubre de 2011
VIII
VIII
Caricias de suave viento,
qué importa el paso del tiempo
cuando tiene agua el arroyo!
No duele cardo ni abrojo,
sintiendo el sol y la luna.
Penas muchas y ninguna
puede apagar tanto fuego.
Apasionado me entrego
y como un niño me arrojo
a los sueños sin despojo.
Mujer de aroma sin copia,
tienes mi vida, y la propia
canción de tu corazón
resuena en el cuerpo herido
de este espíritu aguerrido,
que aún busca amor y razón.
* * *
(De Poemas sin prisa,
desde los suburbios
del corazón)
Caricias de suave viento,
qué importa el paso del tiempo
cuando tiene agua el arroyo!
No duele cardo ni abrojo,
sintiendo el sol y la luna.
Penas muchas y ninguna
puede apagar tanto fuego.
Apasionado me entrego
y como un niño me arrojo
a los sueños sin despojo.
Mujer de aroma sin copia,
tienes mi vida, y la propia
canción de tu corazón
resuena en el cuerpo herido
de este espíritu aguerrido,
que aún busca amor y razón.
* * *
(De Poemas sin prisa,
desde los suburbios
del corazón)
viernes, 28 de octubre de 2011
Past ando
Ando
Cual rumiante
peregrinante,
voy; y exhausto
donde hago un alto,
entre brisa de vientos,
doy pasto,
a mis pensamientos.
Cual rumiante
peregrinante,
voy; y exhausto
donde hago un alto,
entre brisa de vientos,
doy pasto,
a mis pensamientos.
miércoles, 21 de septiembre de 2011
miércoles, 14 de septiembre de 2011
OCASO
“Es tan corto el amor
y tan largo el olvido”
¡Oh, Pablo querido!
cómo duelen tus poemas,
nos hundes en las arenas
que una tarde hemos sentido.
Isla, tú isla, la Negra,
¡Oh, Neruda profeta!
sepultaste entre las piedras
lo que quedaba de ella.
Se fue apagando la hermosa
vuelve a la costa la espuma
cual caricia suave, rosa,
pero no queda ninguna.
Solo mancha, huecos húmedos
que volverán a cubrirse
más pronto que ella al irse.
Bendito atardecer
de mate y risas
preludio de una muerte
pocas caricias,
en la agonía dulce de tu ser
ocultándose, el sol:
da la noticia.
Ha muerto el amor
¿por mano propia?
ni el tiempo logrará resucitarlo
porque un amor así,
de barro mágico,
intensamente
hay que vivirlo,
o asesinarlo.
Quédate con los recuerdos,
baratijas de la mediocridad,
cuando la vida, loco o cuerdo
hay que beberla hasta la ebriedad.
Regresaste por donde pudiste,
por el mismo sendero
que partiste,
donde desterrada fuiste
por un sueño aventurero.
Como en la tensa calma,
hoy buscas lo de ayer
monótona, cotidiana, masa,
entregada al azar tu alma
a golpe de suerte, dolor, placer.
Pero si en el acaso ocaso,
vienes en caída fatal,
de desamor, traición, fracaso,
de pie, cual puntal,
verás mi sombra
y tendrás mi abrazo.
Marcelo Cafiso
Septiembre de 2011
y tan largo el olvido”
¡Oh, Pablo querido!
cómo duelen tus poemas,
nos hundes en las arenas
que una tarde hemos sentido.
Isla, tú isla, la Negra,
¡Oh, Neruda profeta!
sepultaste entre las piedras
lo que quedaba de ella.
Se fue apagando la hermosa
vuelve a la costa la espuma
cual caricia suave, rosa,
pero no queda ninguna.
Solo mancha, huecos húmedos
que volverán a cubrirse
más pronto que ella al irse.
Bendito atardecer
de mate y risas
preludio de una muerte
pocas caricias,
en la agonía dulce de tu ser
ocultándose, el sol:
da la noticia.
Ha muerto el amor
¿por mano propia?
ni el tiempo logrará resucitarlo
porque un amor así,
de barro mágico,
intensamente
hay que vivirlo,
o asesinarlo.
Quédate con los recuerdos,
baratijas de la mediocridad,
cuando la vida, loco o cuerdo
hay que beberla hasta la ebriedad.
Regresaste por donde pudiste,
por el mismo sendero
que partiste,
donde desterrada fuiste
por un sueño aventurero.
Como en la tensa calma,
hoy buscas lo de ayer
monótona, cotidiana, masa,
entregada al azar tu alma
a golpe de suerte, dolor, placer.
Pero si en el acaso ocaso,
vienes en caída fatal,
de desamor, traición, fracaso,
de pie, cual puntal,
verás mi sombra
y tendrás mi abrazo.
Marcelo Cafiso
Septiembre de 2011
domingo, 11 de septiembre de 2011
Albañiles de la Vida 2010
ALBAÑILES DE LA VIDA 2010
Muchos albañiles no saben donde queda Copenhague,
menos aún qué parlamentan
los que dirigen pueblos y destinos,
y no por desinterés o desatinos,
sino porque están haciendo y pensando,
penando,
para alimentar a sus hijos.
Porque al caer la pesada noche
cuando antes de acostarse
entrecrucen al mirarse
esos ojitos vidriosos
y descubran que sus padres, andrajosos
de la vida,
poco han conseguido de comida,
los abrazarán
con el mismo amor de siempre,
les sentirán
el sudor, el hedor del día,
y lo impregnarán
en su interior,
-porque algún día será rebelión-,
y el asco no existe –no aquí-,
si allí
en los altos pisos,
donde sin permisos
devoran lo que falta en los hogares,
de los miserables.
Muchos albañiles no saben,
quien los premios otorga,
ni para qué.
Y si el de la Paz, premio Nobel,
se lo dan hoy a Obama,
o mañana a Fidel
lo mismo les da,
no resuelve su problema
de todos los días.
Y si luego el galardón de la paz,
armas y hombres envía a Afganistán,
cuánto importa,
no saben dónde queda,
no sabe por qué van,
ni cuántos matarán,
ni cuántos volverán.
Pero también allá en esas tierras,
Afganistán, Kuwait, Irak,
o en las otras,
donde agua comienza a faltar,
y en algunos parajes a sobrar,
o en aquellas otras
donde la vida se escurre por las Honduras
de la muerte,
y las balas silban lúgubres canciones,
y los muertos se apilan,
y la sangre derramada
clama, clama, clama,
mientras el Paraguay profundo exclama
no repitan la función
que sentimos se avecinan ya los vientos
del arrollador ciclón
sobre las angustiosas vidas
de los pueblos-hijos,
del dolor-trabajador,
y en todos estos rincones,
sin distinciones,
también hay albañiles,
mujeres, hombres, niños,
y sudor,
hambre
y ojos vidriosos,
y noches de temor...
...Y noches de amor...
...Y el canto
supera al llanto...
...y resuena en los oídos
de la esperanza,
apasionada y aguerridamente
la música del corazón
con tamboriles
repiqueteando calor
y
tiemblan los que saben
certeramente
que es el amor agitador
de agitadores,
que la vida no es pasiva,
que aún las ideas florecen,
y que hay albañiles
decididos a mezclarlas
en pastones de pasión por los cambios,
y edificarán sembrándolas,
en jardines, huertas, campos de nuevas-antiguas razones,
levantando voluntades, corazones,
techando con emociones,
los sentidos de seguir sabiendo
que queremos pudiendo
cambiar nuestras desazones.
Entonces,
cuando se oigan los crujires,
de los leños del calor,
y ya no de las entrañas del dolor,
todo tendrá sentido
y encontraremos las respuestas
buscando juntos la meta,
es decir andando,
del sendero hacia el camino,
descubriendo que vale la pena
desde y hasta siempre
cantar juntos
la canción
de la dignidad
en libertad!
Marcelo Cafiso
desde el Bohío en Lanús, Buenos Aíres,
Escrito 31 diciembre del 2009
Muchos albañiles no saben donde queda Copenhague,
menos aún qué parlamentan
los que dirigen pueblos y destinos,
y no por desinterés o desatinos,
sino porque están haciendo y pensando,
penando,
para alimentar a sus hijos.
Porque al caer la pesada noche
cuando antes de acostarse
entrecrucen al mirarse
esos ojitos vidriosos
y descubran que sus padres, andrajosos
de la vida,
poco han conseguido de comida,
los abrazarán
con el mismo amor de siempre,
les sentirán
el sudor, el hedor del día,
y lo impregnarán
en su interior,
-porque algún día será rebelión-,
y el asco no existe –no aquí-,
si allí
en los altos pisos,
donde sin permisos
devoran lo que falta en los hogares,
de los miserables.
Muchos albañiles no saben,
quien los premios otorga,
ni para qué.
Y si el de la Paz, premio Nobel,
se lo dan hoy a Obama,
o mañana a Fidel
lo mismo les da,
no resuelve su problema
de todos los días.
Y si luego el galardón de la paz,
armas y hombres envía a Afganistán,
cuánto importa,
no saben dónde queda,
no sabe por qué van,
ni cuántos matarán,
ni cuántos volverán.
Pero también allá en esas tierras,
Afganistán, Kuwait, Irak,
o en las otras,
donde agua comienza a faltar,
y en algunos parajes a sobrar,
o en aquellas otras
donde la vida se escurre por las Honduras
de la muerte,
y las balas silban lúgubres canciones,
y los muertos se apilan,
y la sangre derramada
clama, clama, clama,
mientras el Paraguay profundo exclama
no repitan la función
que sentimos se avecinan ya los vientos
del arrollador ciclón
sobre las angustiosas vidas
de los pueblos-hijos,
del dolor-trabajador,
y en todos estos rincones,
sin distinciones,
también hay albañiles,
mujeres, hombres, niños,
y sudor,
hambre
y ojos vidriosos,
y noches de temor...
...Y noches de amor...
...Y el canto
supera al llanto...
...y resuena en los oídos
de la esperanza,
apasionada y aguerridamente
la música del corazón
con tamboriles
repiqueteando calor
y
tiemblan los que saben
certeramente
que es el amor agitador
de agitadores,
que la vida no es pasiva,
que aún las ideas florecen,
y que hay albañiles
decididos a mezclarlas
en pastones de pasión por los cambios,
y edificarán sembrándolas,
en jardines, huertas, campos de nuevas-antiguas razones,
levantando voluntades, corazones,
techando con emociones,
los sentidos de seguir sabiendo
que queremos pudiendo
cambiar nuestras desazones.
Entonces,
cuando se oigan los crujires,
de los leños del calor,
y ya no de las entrañas del dolor,
todo tendrá sentido
y encontraremos las respuestas
buscando juntos la meta,
es decir andando,
del sendero hacia el camino,
descubriendo que vale la pena
desde y hasta siempre
cantar juntos
la canción
de la dignidad
en libertad!
Marcelo Cafiso
desde el Bohío en Lanús, Buenos Aíres,
Escrito 31 diciembre del 2009
Amor de mercado
Amor de mercado.
Mercado, mercado, mercado,
¿con esas burdas fechas?
¿acaso lo conseguirás?
Aún no lo has logrado.
Mercado, mercado, mercado,
arribas violento y con desdeño
yerras enamorados, colocando
códigos de barras a los sueños.
Mercado, mercado, mercado,
el hombre se doblega frente a ellas
la mujer se enternece ante el amado,
y tú sólo quieres dejar mellas y huellas.
Mercado, mercado mercado,
algunos se creen que vivir es mercar,
porque no saben que dar no es comprar,
ni sentir recibir lo que les han vendido.
Mercado, mercado, mercado,
Tú ofreces egoístas, selectas,
evocaciones inventadas,
para que te den bocado.
Yo elijo el amor diáfano,
libre, anarco, alegre
sin fechas, ni ticket
sin papel de regalo.
Prefiero la caricia,
la lágrima, el abrazo,
la mano, el beso, la risa;
a tu mierda, mercado.
Marcelo Cafiso 14/02/2011
Mercado, mercado, mercado,
¿con esas burdas fechas?
¿acaso lo conseguirás?
Aún no lo has logrado.
Mercado, mercado, mercado,
arribas violento y con desdeño
yerras enamorados, colocando
códigos de barras a los sueños.
Mercado, mercado, mercado,
el hombre se doblega frente a ellas
la mujer se enternece ante el amado,
y tú sólo quieres dejar mellas y huellas.
Mercado, mercado mercado,
algunos se creen que vivir es mercar,
porque no saben que dar no es comprar,
ni sentir recibir lo que les han vendido.
Mercado, mercado, mercado,
Tú ofreces egoístas, selectas,
evocaciones inventadas,
para que te den bocado.
Yo elijo el amor diáfano,
libre, anarco, alegre
sin fechas, ni ticket
sin papel de regalo.
Prefiero la caricia,
la lágrima, el abrazo,
la mano, el beso, la risa;
a tu mierda, mercado.
Marcelo Cafiso 14/02/2011
martes, 2 de agosto de 2011
Presencias
Pensar el otro, el otro en el pensamiento de uno.
Cuando andamos entre tantas ocupaciones y distracciones nos hallamos sometidos a los olvidos, a las desmemorias, a la insuficiencia del cronológico tiempo para lograr hacer todo lo que debemos y a veces, muy pocas veces, en este trajin, lo que deseamos.
Hay una instancia en la vida en que todo esto sucede acompañado de una sustancia.
Es la clara identificación de ese otro ser por quién manifestamos un sentimiento muy especial.[...]
Ese momento de la vida donde esa presencia, no tangible permanentemente, nos lleva inevitablemente al hallazgo de su ser a través de las particularidades en ese todo que nos circunda y nos rodea intentando ahogarnos en la autodestrucción del egoísmo. Y es, en ese instante, fracción del tiempo, en que atravesamos las barreras del individualismo, cuando logramos la común unión del otro.
Cuando andamos entre tantas ocupaciones y distracciones nos hallamos sometidos a los olvidos, a las desmemorias, a la insuficiencia del cronológico tiempo para lograr hacer todo lo que debemos y a veces, muy pocas veces, en este trajin, lo que deseamos.
Hay una instancia en la vida en que todo esto sucede acompañado de una sustancia.
Es la clara identificación de ese otro ser por quién manifestamos un sentimiento muy especial.[...]
Ese momento de la vida donde esa presencia, no tangible permanentemente, nos lleva inevitablemente al hallazgo de su ser a través de las particularidades en ese todo que nos circunda y nos rodea intentando ahogarnos en la autodestrucción del egoísmo. Y es, en ese instante, fracción del tiempo, en que atravesamos las barreras del individualismo, cuando logramos la común unión del otro.
lunes, 25 de julio de 2011
Feri ando
Andando de Feria en Feria, en presentaciones, en actividades político - culturales, de viaje en viaje; nos acompaña César Vallejo y su poesía que nos ayuda a comprender y sostener el tesón de esta pasión de ideas andantes.
"¡Alejarse! ¡Quedarse! ¡Volver! ¡Partir!
Toda la mecánica social cabe en estas palabras."
César Vallejo. "Algo te identifica" (fragmento)
"¡Alejarse! ¡Quedarse! ¡Volver! ¡Partir!
Toda la mecánica social cabe en estas palabras."
César Vallejo. "Algo te identifica" (fragmento)
sábado, 9 de julio de 2011
Existir en ti
"Tu existencia me arroba en una noche eterna, de luna llena, bajo un río de excitantes estrellas, donde navego en mágicos vuelos por tu cuerpo" M.C.
miércoles, 22 de junio de 2011
Des-amores emboscados
des-amores emboscados
Elegir, buscar,
rastrear, hurgar;
se visten, se revisten,
se desvisten;
insisten, persisten,
subsisten;
buscándolo, buscándola,
dando media vuelta,
danza la osamenta,
falsa y bella sonrisa,
concisa, precisa.
Menean culos y pelvis,
elevan tetas,
insuflan pectorales,
pobres gestos actorales,
hacia el encuentro inevitable
mediocre y miserable
fantasmas del calor.
Y después dicen sentir
que un ángel pasó
y lo convirtió en amor.
Ay! Cortázar poeta,
vienes golpeando el tambor:
“Como si se pudiese elegir
en el amor,
como si no fuera un rayo
que te parte los huesos
y te deja estaqueado
en la mitad del patio”
No las elegí,
el eligió.
Y aunque me equivoqué,
con estrellas en la frente
así...amé.
* * *
Elegir, buscar,
rastrear, hurgar;
se visten, se revisten,
se desvisten;
insisten, persisten,
subsisten;
buscándolo, buscándola,
dando media vuelta,
danza la osamenta,
falsa y bella sonrisa,
concisa, precisa.
Menean culos y pelvis,
elevan tetas,
insuflan pectorales,
pobres gestos actorales,
hacia el encuentro inevitable
mediocre y miserable
fantasmas del calor.
Y después dicen sentir
que un ángel pasó
y lo convirtió en amor.
Ay! Cortázar poeta,
vienes golpeando el tambor:
“Como si se pudiese elegir
en el amor,
como si no fuera un rayo
que te parte los huesos
y te deja estaqueado
en la mitad del patio”
No las elegí,
el eligió.
Y aunque me equivoqué,
con estrellas en la frente
así...amé.
* * *
miércoles, 1 de junio de 2011
encontrarse
Cuando las gotas de alegría
caían sobre nuestros rostros,
cuando las húmedas sensaciones
nos colmaban por completo
y desde el fondo el mar nos miraba
atónito, ante tamaña sorpresa de amor
y la música, (tú tema preferido) nos envolvía;
descubrí que esa bella mariposa
había desplegado sus alas
para volar mas allá de los deseos,
de tierras, de lugares, de personas,
y encontrarse inevitablemente
con la esperanza,
con los sueños
que alguna vez
dejarán de ser
solo eso.
***
miércoles, 25 de mayo de 2011
NOTA EDITORIAL a Los que luchan y los que lloran; y otros escritos inéditos.
En esta segunda edición* de “Los que luchan y los que lloran;
y otros escritos inéditos”, incorporamos nuevos textos de gran valor
y una serie de fotografías, así como también modificamos su
presentación.
Agradecemos especialmente a Graciela Masetti y su familia la
confianza depositada en nosotros, así como la colaboración incesante
y total libertad de trabajo para los cambios en esta edición.
Sabemos de la intención de dar a conocer el pensamiento de su padre
y es en ese sentido en el que editamos este libro fundamental
en la literatura política revolucionaria de nuestro país y el resto de
América Latina.
Además del único libro de Masetti, y los doce textos incorporados
en nuestra edición anterior, agregamos ahora tres nuevos
escritos.
Exponemos una breve introducción sobre cada uno de ellos, y
en particular sobre la carta al director de la SIP por considerarlo
tan actual, vigente y refrescante de crítica con ninguna sutil ironía,
sin rodeos, y que a pesar de los cincuenta años que pasaron desde
su redacción, podría repetírselo a los nuevos miembros de la SIP de
estos años.
Discurso inaugural de la Primera Reunión
Internacional de Agencias Informativas convocada
por PRENSA LATINA cuando Jorge R. Masetti era
su Director Gral. Fechado en Enero 12 de 1960.
Al momento de este encuentro Prensa Latina tenía siete meses
de existencia. Este discurso tiene ya cincuenta años y es tan actual
en lo referente a los trusts de información y los mecanismos que utiliza
el imperio de los Estados Unidos para la desinformación que parece
increíble cómo el sistema se ha ido reciclando y hallando nuevas
formas de dominación para mantener el monopolio de la opinión
pública. Claro que el poder ahora tiene muchas más dificultades
para hacer creer su verdad única debido al avance de muchas “otras
prensas latinas”, ya que es ejemplo a seguir, como canal de información
más libre y de contra información a lo que estaban habituados
los hombres y mujeres de nuestras tierras. Este joven muchacho, reunido
con lo mejor de los periodistas del mundo para hacer rodar la
operatividad de la agencia, contagia a través de su discurso la pasión,
la fuerza, pero sobre todo la convicción que es una herramienta de
lucha de ideas para los más sojuzgados y un camino para continuar
reproduciendo en cualquier lugar del planeta para dar batalla.
Al pueblo de Costa Rica
Masetti coloca sobre el taburete de los acusados las calumnias
que recibe Prensa Latina por haber quebrado, por vez primera, el
monopolio “tiránico y deformador” noticioso que durante años cubrió
de sombras perversas a toda América Latina. Y luego fundamenta
las nuevas verdades que poco a poco han ido conociendo los
que antes oían una sola campana. Con un análisis que se iguala a la
firmeza de conceptos de José Carlos Mariátegui, el Amauta, habla
de la revolución Mexicana, de Guatemala, del “loco” de Sandino,
y mucho más, contrarrestando la falaz información que provenía
de las empresas norteamericanas con claros intereses económicos y
políticos a través de la mentira. Así es que da una pormenorizada
explicación de un altercado producido a través de la prensa, entre
Costa Rica y Cuba, destacando por sobre cualquier concepto el de
la unidad latinoamericana y afirmando que “el pueblo de Costa Rica
es nuestro mismo pueblo” y jamás la agencia difamaría a un pueblo
hermano.
Carta a Don Benjamín
Una espléndida carta, dirigida al Director de la Sociedad
Interamericana de Prensa, cargada de ironía, de inconfundible estilo
argentino, con algunas frases como: “ustedes se asustaron un poquito”,
“les ganamos por un par de horitas”, “lo de la ONU fue el acabóse”,
“ustedes pensaron que una agencia latinoamericana era el summun de
la estupidez”, “nosotros guiados por el sabio Martí: la palabra no es
para encubrir la verdad, sino para decirla”. Pasa luego a centrar su
redacción en el tema de la información vertida sobre un periodista
de Prensa Latina que había sido apresado en Caracas. La noticia
apareció en la prensa antes que el hecho sucediera, es decir: que fuera
preso un día después de publicado. ¿La prensa adivina? ¿O la policía
trabajando para esa prensa?
Denuncia, Masetti, al coronel de inteligencia norteamericana
Jules Dubois, y le da el consejo, a Don Benjamín, que sigan haciendo
lo de siempre, mintiendo, pero que el trabajo sucio lo dejen
para “la rama del coronel y los hombres de la CIA” y no para los
periodistas de la SIP que quedan tan expuestos a la grosera falla de
inteligencia de tamaña magnitud.
Consideramos importante hacer el siguiente aporte para comprender
el contenido de carta.
Breve reseña de la historia de la SIP
En 1926 se realiza un Primer Congreso Panamericano de
Periodistas que luego toma forma concreta en 1943 en una reunión
en La Habana con la conformación de la Sociedad Interamericana
de Prensa (SIP). En 1949 en Quito, Ecuador, la SIP vuelve a reunirse
con una particularidad, la propuesta de que la próxima reunión se
realice en los EE.UU. Tres norteamericanos son los que llevan la
iniciativa que no es rechazada. Julies Dubois y Joshua Powers (altos
oficiales de los servicios de inteligencia norteamericanos) y Tom
Wallace (funcionario del Departamento de Estado). En 1950, en
Nueva York, se cambian los estatutos de la SIP beneficiando a los
propietarios de la prensa al modificar la modalidad anterior de que
cada país socio era un voto por el novedoso y para nada inocente
nuevo artículo del estatuto: cada órgano de prensa es un voto.
¿Ya se imaginan quién asumió el control? Los dueños de las empresas
de comunicación y no cada país a través de su prensa. Cabe
destacar que las artimañas utilizadas para modificar las reglamentaciones
internas de la SIP se lograron gracias a la ausencia de los sectores
progresistas de la prensa que la integraban y que no pudieron
ingresar a los EE.UU. por negárseles la visa o deteniéndolos bajo
acusaciones falaces de todo tipo.
De esta manera los grandes dueños de la prensa pasaron a manejar
la SIP a su gusto y antojo.
Esta sociedad de prensas poseía una comisión que era fundamental
para el manejo de los lineamientos generales de la SIP: la
Comisión de Libertad de Prensa e Información.
¿En manos de quién quedó? ¿Se imaginan? Sí, como lo sospechaban,
de un Coronel de Inteligencia Norteamericana, agente de
la CIA, Julies Dubois, el mismo de la propuesta en Quito.
Este Coronel norteamericano estará en Cuba durante el triunfo
de la Revolución y escribirá en la famosa revista cubana Bohemia y
desarrollará tanto el trabajo de inteligencia como el de difamación
y contrarrevolución contra la nonata revolución extraña de jóvenes
barbudos al frente de un pueblo alegre y rebelde. Su labor no era la
de un simple periodista norteamericano en una revista extranjera, a
tal punto que en una carta pública escrita al director de Bohemia, el
Comandante Ernesto Che Guevara, el 23 de mayo de 1959 (cuatro
meses después de ingresar triunfantes a La Habana) lo califica de
“miserable gángster”. Sobran los comentarios.
Así nació, del fraude, la manipulación y la inteligencia de la
Central de Inteligencia Norteamericana, CIA, y así funciona hoy,
la SIP, incansable batalladora de la libertad de prensa, ¿de quién?,
¿para quién?
Luego de este reducido recorrido por los pasillos de la historia
oculta de la SIP bien podríamos decir que a esta carta, escrita magistralmente
por J. R. Masetti, se le podrían cambiar los nombres
hoy día y entregársela a los paladines de la libertad de prensa de la
SIP que recorren América Latina latigando con sus preceptos y condenas
a cuanto intento de decir alguna verdad exista y felicitando y
premiando a todos aquellos periodistas y medios de comunicación
de empresas ligadas económica y políticamente al poder opresor, es
decir, miembros del aparato represivo y dominador contra los pueblos
de nuestra América.
***
“Los que luchan y los que lloran” es el texto más bello escrito por
un periodista argentino, sobre la revolución de carne y hueso, hecha
realidad en Cuba, en toda América.
Podríamos expresar de diversas maneras lo que se siente al encontrarse
con esta crónica tan movilizante, pero consideramos más
valioso tomar prestada la voz y la palabra de su nieta, Mara Morado,
que al presentar el libro en Abril de 2006 en la Feria del Libro de
Buenos Aires dijo: “Esta edición, nos ofrece la posibilidad de encontrarnos
en diálogo frente a frente con Masetti, y no que lo observemos
tranquilos y distantes, como si él se encontrase en relación a nosotros de
perfil, concluido como una imagen, perdiendo así la posibilidad del
encuentro con su mirada. Nuestra memoria, en ese caso, no se tornaría
productiva, no hay experiencia posible si no hay comunicación. Se trata
de encontrarnos con quien nos interesa, de quien esperamos algo, hay
allí una aproximación activa, que nos implica y nos hace ser”.
He aquí el libro de este hombre que subvirtió su vida, partiendo
de la base de sus ideas acunadas en la zona sur del Gran Buenos
Aires, y que viajando al encuentro de una revolución verdadera se
fue transformando en propulsor y constructor de la más hermosa de
las misiones del ser humano, la de revolucionar la vida buscando la
igualdad y la justicia.
Ese muchacho de 28 años, enviado por radio El Mundo, estuvo
más de dos meses en una Cuba revuelta por una revolución que tronaba
desde las alturas pero en la tierra, en la cadena montañosa del
Oriente. Logró con no pocas dificultades entrevistar a los dos Jefes
más populares y reconocidos del movimiento 26 de Julio alzado en
armas, Ernesto Che Guevara y Fidel Castro. La realidad de un pueblo
levantado bajo la dirección de otros muchachos de su edad, lo
enamoró de tal manera que plasmó en su libro el sentir y vivir en
revolución de un pueblo así como el convencimiento en la victoria
que todos tenían. Y a partir de esa nueva experiencia inigualable se
encarnó en él la necesidad de dar más que “...una simple crónica...” y
entregó su vida al servicio de la Revolución cubana, de la argentina
aún por hacer y latinoamericana. No había fronteras para Masetti.
Se hermanó con su par argentino Ernesto Che Guevara, fundaron
Prensa Latina, colaboró en la primera derrota que se asestó
sobre las narices al imperialismo norteamericano en América latina,
en la famosa batalla de Playa Girón, organizaron el futuro de
lucha y Argelia lo recibió como lugar de paso a un proyecto ideado
por el Che. Lo aguardaba la responsabilidad de ser el “Comandante
Segundo” y desarrollar las fuerzas para allanar los caminos al desembarco
en Argentina del Comandante Ernesto Guevara. En 1963
fundó el Ejército Guerrillero del Pueblo (EGP) como punta de lanza
y base primordial del primer movimiento guevarista en Argentina.
Lamentablemente el intento fracasó y en abril de 1964 la selva de
Orán, Salta, lo mimetizó con su paisaje para no volver a saber más
de él a través de su presencia física.
Hoy su juventud revolucionaria sigue andando por los montes,
silbando con las aves melodías de esperanza, y al volar con las mariposas
multicolores pinta un cielo de rebeldía que aún aguarda esos
días de sol para todos que juntos soñaron con su hermano el Che.
Y el viento nos trae sus cantos que no son de llantos, sino los que
emanan de las páginas de su libro, de sus hechos: cantos de lucha,
cantos de vida.
y otros escritos inéditos”, incorporamos nuevos textos de gran valor
y una serie de fotografías, así como también modificamos su
presentación.
Agradecemos especialmente a Graciela Masetti y su familia la
confianza depositada en nosotros, así como la colaboración incesante
y total libertad de trabajo para los cambios en esta edición.
Sabemos de la intención de dar a conocer el pensamiento de su padre
y es en ese sentido en el que editamos este libro fundamental
en la literatura política revolucionaria de nuestro país y el resto de
América Latina.
Además del único libro de Masetti, y los doce textos incorporados
en nuestra edición anterior, agregamos ahora tres nuevos
escritos.
Exponemos una breve introducción sobre cada uno de ellos, y
en particular sobre la carta al director de la SIP por considerarlo
tan actual, vigente y refrescante de crítica con ninguna sutil ironía,
sin rodeos, y que a pesar de los cincuenta años que pasaron desde
su redacción, podría repetírselo a los nuevos miembros de la SIP de
estos años.
Discurso inaugural de la Primera Reunión
Internacional de Agencias Informativas convocada
por PRENSA LATINA cuando Jorge R. Masetti era
su Director Gral. Fechado en Enero 12 de 1960.
Al momento de este encuentro Prensa Latina tenía siete meses
de existencia. Este discurso tiene ya cincuenta años y es tan actual
en lo referente a los trusts de información y los mecanismos que utiliza
el imperio de los Estados Unidos para la desinformación que parece
increíble cómo el sistema se ha ido reciclando y hallando nuevas
formas de dominación para mantener el monopolio de la opinión
pública. Claro que el poder ahora tiene muchas más dificultades
para hacer creer su verdad única debido al avance de muchas “otras
prensas latinas”, ya que es ejemplo a seguir, como canal de información
más libre y de contra información a lo que estaban habituados
los hombres y mujeres de nuestras tierras. Este joven muchacho, reunido
con lo mejor de los periodistas del mundo para hacer rodar la
operatividad de la agencia, contagia a través de su discurso la pasión,
la fuerza, pero sobre todo la convicción que es una herramienta de
lucha de ideas para los más sojuzgados y un camino para continuar
reproduciendo en cualquier lugar del planeta para dar batalla.
Al pueblo de Costa Rica
Masetti coloca sobre el taburete de los acusados las calumnias
que recibe Prensa Latina por haber quebrado, por vez primera, el
monopolio “tiránico y deformador” noticioso que durante años cubrió
de sombras perversas a toda América Latina. Y luego fundamenta
las nuevas verdades que poco a poco han ido conociendo los
que antes oían una sola campana. Con un análisis que se iguala a la
firmeza de conceptos de José Carlos Mariátegui, el Amauta, habla
de la revolución Mexicana, de Guatemala, del “loco” de Sandino,
y mucho más, contrarrestando la falaz información que provenía
de las empresas norteamericanas con claros intereses económicos y
políticos a través de la mentira. Así es que da una pormenorizada
explicación de un altercado producido a través de la prensa, entre
Costa Rica y Cuba, destacando por sobre cualquier concepto el de
la unidad latinoamericana y afirmando que “el pueblo de Costa Rica
es nuestro mismo pueblo” y jamás la agencia difamaría a un pueblo
hermano.
Carta a Don Benjamín
Una espléndida carta, dirigida al Director de la Sociedad
Interamericana de Prensa, cargada de ironía, de inconfundible estilo
argentino, con algunas frases como: “ustedes se asustaron un poquito”,
“les ganamos por un par de horitas”, “lo de la ONU fue el acabóse”,
“ustedes pensaron que una agencia latinoamericana era el summun de
la estupidez”, “nosotros guiados por el sabio Martí: la palabra no es
para encubrir la verdad, sino para decirla”. Pasa luego a centrar su
redacción en el tema de la información vertida sobre un periodista
de Prensa Latina que había sido apresado en Caracas. La noticia
apareció en la prensa antes que el hecho sucediera, es decir: que fuera
preso un día después de publicado. ¿La prensa adivina? ¿O la policía
trabajando para esa prensa?
Denuncia, Masetti, al coronel de inteligencia norteamericana
Jules Dubois, y le da el consejo, a Don Benjamín, que sigan haciendo
lo de siempre, mintiendo, pero que el trabajo sucio lo dejen
para “la rama del coronel y los hombres de la CIA” y no para los
periodistas de la SIP que quedan tan expuestos a la grosera falla de
inteligencia de tamaña magnitud.
Consideramos importante hacer el siguiente aporte para comprender
el contenido de carta.
Breve reseña de la historia de la SIP
En 1926 se realiza un Primer Congreso Panamericano de
Periodistas que luego toma forma concreta en 1943 en una reunión
en La Habana con la conformación de la Sociedad Interamericana
de Prensa (SIP). En 1949 en Quito, Ecuador, la SIP vuelve a reunirse
con una particularidad, la propuesta de que la próxima reunión se
realice en los EE.UU. Tres norteamericanos son los que llevan la
iniciativa que no es rechazada. Julies Dubois y Joshua Powers (altos
oficiales de los servicios de inteligencia norteamericanos) y Tom
Wallace (funcionario del Departamento de Estado). En 1950, en
Nueva York, se cambian los estatutos de la SIP beneficiando a los
propietarios de la prensa al modificar la modalidad anterior de que
cada país socio era un voto por el novedoso y para nada inocente
nuevo artículo del estatuto: cada órgano de prensa es un voto.
¿Ya se imaginan quién asumió el control? Los dueños de las empresas
de comunicación y no cada país a través de su prensa. Cabe
destacar que las artimañas utilizadas para modificar las reglamentaciones
internas de la SIP se lograron gracias a la ausencia de los sectores
progresistas de la prensa que la integraban y que no pudieron
ingresar a los EE.UU. por negárseles la visa o deteniéndolos bajo
acusaciones falaces de todo tipo.
De esta manera los grandes dueños de la prensa pasaron a manejar
la SIP a su gusto y antojo.
Esta sociedad de prensas poseía una comisión que era fundamental
para el manejo de los lineamientos generales de la SIP: la
Comisión de Libertad de Prensa e Información.
¿En manos de quién quedó? ¿Se imaginan? Sí, como lo sospechaban,
de un Coronel de Inteligencia Norteamericana, agente de
la CIA, Julies Dubois, el mismo de la propuesta en Quito.
Este Coronel norteamericano estará en Cuba durante el triunfo
de la Revolución y escribirá en la famosa revista cubana Bohemia y
desarrollará tanto el trabajo de inteligencia como el de difamación
y contrarrevolución contra la nonata revolución extraña de jóvenes
barbudos al frente de un pueblo alegre y rebelde. Su labor no era la
de un simple periodista norteamericano en una revista extranjera, a
tal punto que en una carta pública escrita al director de Bohemia, el
Comandante Ernesto Che Guevara, el 23 de mayo de 1959 (cuatro
meses después de ingresar triunfantes a La Habana) lo califica de
“miserable gángster”. Sobran los comentarios.
Así nació, del fraude, la manipulación y la inteligencia de la
Central de Inteligencia Norteamericana, CIA, y así funciona hoy,
la SIP, incansable batalladora de la libertad de prensa, ¿de quién?,
¿para quién?
Luego de este reducido recorrido por los pasillos de la historia
oculta de la SIP bien podríamos decir que a esta carta, escrita magistralmente
por J. R. Masetti, se le podrían cambiar los nombres
hoy día y entregársela a los paladines de la libertad de prensa de la
SIP que recorren América Latina latigando con sus preceptos y condenas
a cuanto intento de decir alguna verdad exista y felicitando y
premiando a todos aquellos periodistas y medios de comunicación
de empresas ligadas económica y políticamente al poder opresor, es
decir, miembros del aparato represivo y dominador contra los pueblos
de nuestra América.
***
“Los que luchan y los que lloran” es el texto más bello escrito por
un periodista argentino, sobre la revolución de carne y hueso, hecha
realidad en Cuba, en toda América.
Podríamos expresar de diversas maneras lo que se siente al encontrarse
con esta crónica tan movilizante, pero consideramos más
valioso tomar prestada la voz y la palabra de su nieta, Mara Morado,
que al presentar el libro en Abril de 2006 en la Feria del Libro de
Buenos Aires dijo: “Esta edición, nos ofrece la posibilidad de encontrarnos
en diálogo frente a frente con Masetti, y no que lo observemos
tranquilos y distantes, como si él se encontrase en relación a nosotros de
perfil, concluido como una imagen, perdiendo así la posibilidad del
encuentro con su mirada. Nuestra memoria, en ese caso, no se tornaría
productiva, no hay experiencia posible si no hay comunicación. Se trata
de encontrarnos con quien nos interesa, de quien esperamos algo, hay
allí una aproximación activa, que nos implica y nos hace ser”.
He aquí el libro de este hombre que subvirtió su vida, partiendo
de la base de sus ideas acunadas en la zona sur del Gran Buenos
Aires, y que viajando al encuentro de una revolución verdadera se
fue transformando en propulsor y constructor de la más hermosa de
las misiones del ser humano, la de revolucionar la vida buscando la
igualdad y la justicia.
Ese muchacho de 28 años, enviado por radio El Mundo, estuvo
más de dos meses en una Cuba revuelta por una revolución que tronaba
desde las alturas pero en la tierra, en la cadena montañosa del
Oriente. Logró con no pocas dificultades entrevistar a los dos Jefes
más populares y reconocidos del movimiento 26 de Julio alzado en
armas, Ernesto Che Guevara y Fidel Castro. La realidad de un pueblo
levantado bajo la dirección de otros muchachos de su edad, lo
enamoró de tal manera que plasmó en su libro el sentir y vivir en
revolución de un pueblo así como el convencimiento en la victoria
que todos tenían. Y a partir de esa nueva experiencia inigualable se
encarnó en él la necesidad de dar más que “...una simple crónica...” y
entregó su vida al servicio de la Revolución cubana, de la argentina
aún por hacer y latinoamericana. No había fronteras para Masetti.
Se hermanó con su par argentino Ernesto Che Guevara, fundaron
Prensa Latina, colaboró en la primera derrota que se asestó
sobre las narices al imperialismo norteamericano en América latina,
en la famosa batalla de Playa Girón, organizaron el futuro de
lucha y Argelia lo recibió como lugar de paso a un proyecto ideado
por el Che. Lo aguardaba la responsabilidad de ser el “Comandante
Segundo” y desarrollar las fuerzas para allanar los caminos al desembarco
en Argentina del Comandante Ernesto Guevara. En 1963
fundó el Ejército Guerrillero del Pueblo (EGP) como punta de lanza
y base primordial del primer movimiento guevarista en Argentina.
Lamentablemente el intento fracasó y en abril de 1964 la selva de
Orán, Salta, lo mimetizó con su paisaje para no volver a saber más
de él a través de su presencia física.
Hoy su juventud revolucionaria sigue andando por los montes,
silbando con las aves melodías de esperanza, y al volar con las mariposas
multicolores pinta un cielo de rebeldía que aún aguarda esos
días de sol para todos que juntos soñaron con su hermano el Che.
Y el viento nos trae sus cantos que no son de llantos, sino los que
emanan de las páginas de su libro, de sus hechos: cantos de lucha,
cantos de vida.
* La primera edición argentina publicada por Nuestra América editorial,
salió en el mes de Abril del año 2006, Buenos Aires, Argentina.
salió en el mes de Abril del año 2006, Buenos Aires, Argentina.
Marcelo Cafiso.
Desde el Bohío,
en algún lugar de Buenos Aires,
Mayo, 25 de 2011.
Desde el Bohío,
en algún lugar de Buenos Aires,
Mayo, 25 de 2011.
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