“No es nuestro cometido elaborar un plan válido para todas las épocas que se sucederán; en consecuencia, aumenta nuestra obligación para con el presente: urge que hagamos una crítica despiadada de todo lo que existe, despiadada en el sentido de que nuestra crítica no ha de temer ni sus propios resultados ni el conflicto con los poderes estatuidos.” Carlos Marx.
Los menos...
Menos gente.
Menos expositores.
Menos ventas.
Menos actividades convocantes.
Menos nivel en las exposiciones de los 2 popes invitados, digamos casi migajas de su alto valor intelectual fueron arrojadas al público que –sin desbordar en absoluto- acudió con la esperanza de algo interesante.
Menos espacio con exposición de libros de editoriales y libreros. [el dueño del hotel usurpó, como buen español adinerado en Argentina y a costa de argentinos, parte de los lotes ya vendidos imponiendo una verdad indiscutible, el hotel es mío, mío y sólo mío, y hago lo que se me da la gana].El gallego lo hizo..
Menos aire [debía gastar menos para ganar más y argumentó la rotura del aire acondicionado y su imposible reparación] El gallego lo hizo
Menos puertas abiertas [dos puertas y sólo una hoja de ellas estaban abiertas para el ingreso al público] El gallego lo hizo.
Menos salidas de emergencia en caso de pánico o catástrofe [clausurada la puerta de emergencia que daba a la rampa hacia el mar porque se trabó una vez. Violación de las normas de seguridad de cualquier espacio para eventos] El gallego lo hizo.
Menos luz desde la apertura de la Feria. [las luces superiores se prendían dos horas después de comenzada la feria para ahorrar. Algunos stands disfrutaron de las penumbras permanentes durante toda la feria] El gallego lo hizo.
Menos responsables y encargados frente a la Feria, frente a los expositores, frente a las propuestas, ideas, y críticas que hicieron eco en las paredes de la tan bella construcción del hotel.
Seguir enumerando los menos sería angustiante. Vamos por los más.
Los Más...
Más caros los stands.
Más empresario a cargo de la Feria que nunca llegamos a conocer para intercambiar, al menos un saludo o improperio bien merecido. [Baldini?]
Más pérdida de tiempo –para algunos- de dinero para otros.
Más laberintos donde la gente no circulaba por los stands abandonados al vuelo de una gaviota.
Más paredes que impedían apreciar los stands cuando apenas se ingresaba a la Feria. [el primer y mas gigante stand, adivinen de quien era? Si si, el gallego lo hizo.
Más paredes de ladrillos y construcciones de apreciable valor – Bustillo lo hizo – pero con ningún cartel que dijera Feria del libro de Mar del Plata para no empañar la arquitectura del hotel de... sí sí, del gallego.[En honor a la verdad, se hizo un cartel que colocaron al costado que da a la plaza de la Rambla y luego, como quedaba feito lo retiraron.] Sí, si, el gallego lo hizo.
Más ventanales de vidrio con ninguna leyenda que dijera qué había dentro salvo aquellos en los cuales se veían los libros amarillos por el sol. – pérdidas de quienes tenían el stand al frente del hotel [Otro honor a la verdad. Destacamos las simples y comunes fotocopias tamaño carta sacadas por un expositor a los 5 días de comenzada la feria y pegadas en los ventanales, con la memorable frase: Feria del Libro].
Más carteles en la vía pública con cualquier publicidad menos con la de la Feria del Libro.
Más notas en los suplementos de cultura de los diarios de Mar del Plata, con cualquier otra cosa, pero con muy poco de la Feria del Libro.
Más hartazgo y bronca por parte de los expositores que convocaron a una asamblea para hacer algo. [poco se pudo, el gallego lo hizo antes]
Más despotismo [el gallego lo hizo] y más sumisión por parte del poder político local –ni hablemos del provincial- haciendo lo que decida... sí, sí, el gallego lo hizo.
Más secretario de cultura es el gallego que el propio del gobierno municipal
Más intendente es el gallego, que el propio intendente.
Más dinero se llevó el gallego, por la liquidación desmedida de la Biblioteca de su diario –La Prensa- a precios irrisorios y por el dinero recibido en una parte aportada por el gobierno provincial y la otra por todos nosotros, que las ventas entre todos los expositores.
Más bastardeo a los libros, a la cultura, y a los hombres y mujeres que de un lado u otro pensaron que iban a disfrutar de una Feria de Libro y se encontraron [sin verlo ni saberlo] con el gallego y unos pobres tipos que no pudimos cambiar nada en medio de una ciudad apestada de sumisión al poder de un hombre que con solo juntar sus manos y emitiendo un sonido fuerte provoca las corridas de sus empleados –felices por la buena paga- que bajan la cabeza al pararse frente al metro y medio de altura del hombre mas poderoso de Mar del Pata
Más temor tiene el intendente de Mar del Plata de hacer la feria en una plaza pública, como los tres primeros años, porque los que viven en sus esquinas – Sres, y Sras importantes se lo impiden-.
Más rédito político tendría el poder político de la ciudad si se hace la feria que si no se hace el próximo año.
Está más claro que el agua de Mar del Plata que si hay algo que no se puede hacer, es la Feria del Libro en estas deprimentes condiciones y en ese lugar bajo la tutela del exitoso empresario –gallego- argentino apañado y abrazado desde el gobierno nacional –Cristina en la Feria pasada- hasta el último correveidile del gobierno municipal de Mar del Plata.
El libro no se merece esto, nosotros tampoco.
Marcelo Cafiso
Expositor de la Feria del Libro de Mar del Plata
martes, 29 de diciembre de 2009
lunes, 21 de diciembre de 2009
Desde la Habana Cuba, la "Internacional de la Vida"
26-06-05 Por Marcelo Cafiso *
Somos fervientes creyentes, somos hombres y mujeres de fe, Creemos en la Vida y por ella vivimos, amamos, peleamos, luchamos y morimos si es necesario, porque si no sintiéramos la Vida latir en nuestros corazones y en los corazones de nuestros hijos e hijas no nos hubiéramos reunido en La Habana a decirle ¡Basta a la Muerte!.
En 1898 Estados Unidos con la promesa de ayudar a Cuba en la Guerra de la Independencia, lucha contra España. Las tropas norteamericanas vencen en batalla a las españolas e ingresan en Santiago de Cuba donde izan la bandera y cantan el himno. Calixto García, revolucionario cubano, observa y protesta pues el himno es en inglés y la bandera tiene estrellitas. Este es el primer pasito, los EEUU se bautizan de Imperialistas. A partir de allí y hasta nuestros días las guerras, invasiones, matanzas cubiertas, encubiertas y descubiertas muestran la sanguinaria trayectoria de una vampiresca necesidad de vivir de los otros y llevar adelante el acabose de una parte de la Humanidad, la parte que no les sirve a ellos.
Es la Internacional de la muerte.
Como vemos no nació de la nada y mucho menos para nada. Pero en estos días como en muchos otros momentos de la historia, la internacional de la muerte se encontró que no estaba sola, además de sus consabidos y conocidos (y ojo, muchos desconocidos) amigos y socios de siempre (España, Inglaterra, etc.) se hallaron frente a una: "Internacional de la Vida".
¿Qué cosa? Pero cómo se puede pensar en esa idea cuando lo que se habló durante los días 2, 3 y 4 de junio en La Habana, Cuba, fue de lo siguiente: del terror, de la tortura, del plan Cóndor, de bombas en latitas en Tropicana (frustrado), del Ron Bacardí que es de mafiosos y además malísimo, del avión que un tal Posadas Carriles hizo volar con más de 70 personas por los aires, de atentados en Buenos Aires dejando gente destrozada por las calles y miles de desaparecidos, de chicos torturados frente a sus padres y viceversa en Chile, de archivos de la muerte y de la muerte por dolor en Paraguay, de la sangre minera en Bolivia, de la yerba mate derramada en los pozos de la muerte del Uruguay, del dolor antes durante y después de la Revolución Nicaragüense, del pecho hundido por la angustia y el llanto en un Salvador no salvado, de Guatemala a guatepeor, de Centroamérica toda descentrada, del sufrimiento que ha tenido un denominador en común: La victima y el victimario. En todos los casos, los excluidos de siempre recibieron el castigo de las dictaduras dirigidas por la CIA, el FBI, en definitiva por los EEUU. La escuelita de Las Américas tenía un manual, todos lo estudiaron. Luego de varios años se imprimió un anexo que decía: ahora democracia. Y así fue, independientemente de las valiosas luchas de nuestros pueblos. Y seguimos aportando nuestros muertos por causa del terrorismo social sistematizado de los mecanismos que matan sin botas y sin balas y que continúa hasta nuestros días.
¿Y entonces? ¿Qué Internacional de la Vida? Somos fervientes creyentes, somos hombres y mujeres de fe, Creemos en la Vida y por ella vivimos, amamos, peleamos, luchamos y morimos si es necesario, porque si no sintiéramos la Vida latir en nuestros corazones y en los corazones de nuestros hijos e hijas no nos hubiéramos reunido en La Habana a decirle ¡Basta a la Muerte!. Cuba nos reunió para hacer en tres días lo que no hicimos en treinta años: a sentir el dolor no individualmente, sino socialmente, y a comprender que la liberación tampoco es individual, es colectiva. Los cubanos saben de esto.
Como dijera el Comandante Fidel: "Así como está, América Latina es inviable".
El mundo es inviable, no existe atisbo de posibilidad de vida si no cambiamos el orden de las cosas y si no se detienen las tropelías que se vienen cometiendo desde el Norte. El gobierno de los Estados Unidos es terrorista. Dicen que para muestra basta un botón. En este caso, el botón es Luis Posadas Carriles, un ser humano despreciable, terrorista, agente de la CIA, responsable de hacer volar por los aires un avión de Cubana de Aviación con 73 pasajeros, y hombre de oscuros rincones desde donde llevó a cabo acciones siniestras cumpliendo con el Plan Cóndor en América Latina. Su socio Orlando Bosch es otro integrante de esa banda de asesinos a sueldo. A los EEUU se les complicó la cosa y no pudieron ocultar una barrabasada de mentiras al ingresarlo ilegalmente y protegerlo en su propio territorio sabiendo que se fugó de una cárcel de Venezuela y que deben extraditarlo para un juicio justo. Aún no saben como salir de tal enfrascamiento. La mentira siempre pesa. La verdad aliviana. Sobre los Estados Unidos pesa una gran deuda con la Humanidad. Ya no pueden seguir mintiendo y matando tanto. Ya no pueden seguir derramando tanta sangre. Ya no se puede más. Las bases del Imperio deben ser socavadas por el propio peso de sus ignominias. No debe quedar piedra sobre piedra de este Imperio asesino de niños. Y cuando todos hagamos el ejercicio de ponernos a pensar en las miles de imágenes que nuestras retinas alguna vez retuvieron de tanta atrocidad cometida por los Estados Unidos de Norteamérica o a través de los serviles gobiernos bajo su poder, deberíamos temblar de rabia y de dolor, y que ese dolor se transforme en grito de Justicia para una Humanidad en peligro. Ya no más. Pensemos en la imagen de esa niña vietnamita que corre desesperada de la muerte y que representa los horrores de la guerra, pensemos en ese niño palestino que oculto con su padre en una esquina de la calle ve como las balas israelitas convierten a su querido papá en un cadáver, en la imagen de esa niña afgana que deambula sola por las calles de la incomprensión, o en los niños iraquíes que entre los escombros de lo que fue su casa buscan a los que fueron sus padres, o en la imagen del niño cubano Elian cuando es apuntado por las armas de las fuerzas de asalto de los EEUU, pensemos en la imagen diaria de nuestros barrios pobres con los niños famélicos acostaditos en una cama con los ojitos desorbitados la boquita abierta y la panza inflada, pensemos en un féretro chiquitito y multipliquémoslo por 100 (cien) cada día solamente en Argentina, y hagamos lo mismo por 1.100.000 (sí, un millón cien mil) por mes en todo el mundo, y esos números son niñas y niños muertos por causas evitables, pensemos en aquella vez cuando yo era pequeño y el hambre golpeaba a la puerta de mi hogar hasta que una mañana descubrí que ya había entrado en la casa de al lado en el momento que nuestra vecina vino desesperada con su hijito que, inerte y de color morado, colgaba de sus brazos empapado en el llanto de una madre que gritaba de rabia y dolor: No se mueve!!!, ya no se mueve!!. Y vi la muerte en mi amiguito, ese vecinito que ya no iba a jugar más conmigo, y vi la muerte ingresando a la vida, y vi la vida yéndose en los brazos de una madre, y vi y pensé, y pensemos todos: que es nuestra madre, que es nuestra hija o hijo. Esto fue ayer nomás y es hoy y si no queremos que sea mañana con nuestros nietos, debemos hacer algo, podemos hacer algo, tanta muerte no puede matar tanta vida. La historia nos muestra que si lo decidimos y lo hacemos juntos, es inevitable, la Victoria es nuestra.
¡Por un mundo subvertido. Para una Humanidad con sentido!
Buenos Aires, Junio del 2005
Este texto fue escrito luego de la participación en el Encuentro realizado en la Habana, Cuba, donde Hombres y Mujeres de todo el mundo se expresaron a favor de la Vida, en Defensa de la Humanidad.
26-06-05 Por Marcelo Cafiso *
Somos fervientes creyentes, somos hombres y mujeres de fe, Creemos en la Vida y por ella vivimos, amamos, peleamos, luchamos y morimos si es necesario, porque si no sintiéramos la Vida latir en nuestros corazones y en los corazones de nuestros hijos e hijas no nos hubiéramos reunido en La Habana a decirle ¡Basta a la Muerte!.
En 1898 Estados Unidos con la promesa de ayudar a Cuba en la Guerra de la Independencia, lucha contra España. Las tropas norteamericanas vencen en batalla a las españolas e ingresan en Santiago de Cuba donde izan la bandera y cantan el himno. Calixto García, revolucionario cubano, observa y protesta pues el himno es en inglés y la bandera tiene estrellitas. Este es el primer pasito, los EEUU se bautizan de Imperialistas. A partir de allí y hasta nuestros días las guerras, invasiones, matanzas cubiertas, encubiertas y descubiertas muestran la sanguinaria trayectoria de una vampiresca necesidad de vivir de los otros y llevar adelante el acabose de una parte de la Humanidad, la parte que no les sirve a ellos.
Es la Internacional de la muerte.
Como vemos no nació de la nada y mucho menos para nada. Pero en estos días como en muchos otros momentos de la historia, la internacional de la muerte se encontró que no estaba sola, además de sus consabidos y conocidos (y ojo, muchos desconocidos) amigos y socios de siempre (España, Inglaterra, etc.) se hallaron frente a una: "Internacional de la Vida".
¿Qué cosa? Pero cómo se puede pensar en esa idea cuando lo que se habló durante los días 2, 3 y 4 de junio en La Habana, Cuba, fue de lo siguiente: del terror, de la tortura, del plan Cóndor, de bombas en latitas en Tropicana (frustrado), del Ron Bacardí que es de mafiosos y además malísimo, del avión que un tal Posadas Carriles hizo volar con más de 70 personas por los aires, de atentados en Buenos Aires dejando gente destrozada por las calles y miles de desaparecidos, de chicos torturados frente a sus padres y viceversa en Chile, de archivos de la muerte y de la muerte por dolor en Paraguay, de la sangre minera en Bolivia, de la yerba mate derramada en los pozos de la muerte del Uruguay, del dolor antes durante y después de la Revolución Nicaragüense, del pecho hundido por la angustia y el llanto en un Salvador no salvado, de Guatemala a guatepeor, de Centroamérica toda descentrada, del sufrimiento que ha tenido un denominador en común: La victima y el victimario. En todos los casos, los excluidos de siempre recibieron el castigo de las dictaduras dirigidas por la CIA, el FBI, en definitiva por los EEUU. La escuelita de Las Américas tenía un manual, todos lo estudiaron. Luego de varios años se imprimió un anexo que decía: ahora democracia. Y así fue, independientemente de las valiosas luchas de nuestros pueblos. Y seguimos aportando nuestros muertos por causa del terrorismo social sistematizado de los mecanismos que matan sin botas y sin balas y que continúa hasta nuestros días.
¿Y entonces? ¿Qué Internacional de la Vida? Somos fervientes creyentes, somos hombres y mujeres de fe, Creemos en la Vida y por ella vivimos, amamos, peleamos, luchamos y morimos si es necesario, porque si no sintiéramos la Vida latir en nuestros corazones y en los corazones de nuestros hijos e hijas no nos hubiéramos reunido en La Habana a decirle ¡Basta a la Muerte!. Cuba nos reunió para hacer en tres días lo que no hicimos en treinta años: a sentir el dolor no individualmente, sino socialmente, y a comprender que la liberación tampoco es individual, es colectiva. Los cubanos saben de esto.
Como dijera el Comandante Fidel: "Así como está, América Latina es inviable".
El mundo es inviable, no existe atisbo de posibilidad de vida si no cambiamos el orden de las cosas y si no se detienen las tropelías que se vienen cometiendo desde el Norte. El gobierno de los Estados Unidos es terrorista. Dicen que para muestra basta un botón. En este caso, el botón es Luis Posadas Carriles, un ser humano despreciable, terrorista, agente de la CIA, responsable de hacer volar por los aires un avión de Cubana de Aviación con 73 pasajeros, y hombre de oscuros rincones desde donde llevó a cabo acciones siniestras cumpliendo con el Plan Cóndor en América Latina. Su socio Orlando Bosch es otro integrante de esa banda de asesinos a sueldo. A los EEUU se les complicó la cosa y no pudieron ocultar una barrabasada de mentiras al ingresarlo ilegalmente y protegerlo en su propio territorio sabiendo que se fugó de una cárcel de Venezuela y que deben extraditarlo para un juicio justo. Aún no saben como salir de tal enfrascamiento. La mentira siempre pesa. La verdad aliviana. Sobre los Estados Unidos pesa una gran deuda con la Humanidad. Ya no pueden seguir mintiendo y matando tanto. Ya no pueden seguir derramando tanta sangre. Ya no se puede más. Las bases del Imperio deben ser socavadas por el propio peso de sus ignominias. No debe quedar piedra sobre piedra de este Imperio asesino de niños. Y cuando todos hagamos el ejercicio de ponernos a pensar en las miles de imágenes que nuestras retinas alguna vez retuvieron de tanta atrocidad cometida por los Estados Unidos de Norteamérica o a través de los serviles gobiernos bajo su poder, deberíamos temblar de rabia y de dolor, y que ese dolor se transforme en grito de Justicia para una Humanidad en peligro. Ya no más. Pensemos en la imagen de esa niña vietnamita que corre desesperada de la muerte y que representa los horrores de la guerra, pensemos en ese niño palestino que oculto con su padre en una esquina de la calle ve como las balas israelitas convierten a su querido papá en un cadáver, en la imagen de esa niña afgana que deambula sola por las calles de la incomprensión, o en los niños iraquíes que entre los escombros de lo que fue su casa buscan a los que fueron sus padres, o en la imagen del niño cubano Elian cuando es apuntado por las armas de las fuerzas de asalto de los EEUU, pensemos en la imagen diaria de nuestros barrios pobres con los niños famélicos acostaditos en una cama con los ojitos desorbitados la boquita abierta y la panza inflada, pensemos en un féretro chiquitito y multipliquémoslo por 100 (cien) cada día solamente en Argentina, y hagamos lo mismo por 1.100.000 (sí, un millón cien mil) por mes en todo el mundo, y esos números son niñas y niños muertos por causas evitables, pensemos en aquella vez cuando yo era pequeño y el hambre golpeaba a la puerta de mi hogar hasta que una mañana descubrí que ya había entrado en la casa de al lado en el momento que nuestra vecina vino desesperada con su hijito que, inerte y de color morado, colgaba de sus brazos empapado en el llanto de una madre que gritaba de rabia y dolor: No se mueve!!!, ya no se mueve!!. Y vi la muerte en mi amiguito, ese vecinito que ya no iba a jugar más conmigo, y vi la muerte ingresando a la vida, y vi la vida yéndose en los brazos de una madre, y vi y pensé, y pensemos todos: que es nuestra madre, que es nuestra hija o hijo. Esto fue ayer nomás y es hoy y si no queremos que sea mañana con nuestros nietos, debemos hacer algo, podemos hacer algo, tanta muerte no puede matar tanta vida. La historia nos muestra que si lo decidimos y lo hacemos juntos, es inevitable, la Victoria es nuestra.
¡Por un mundo subvertido. Para una Humanidad con sentido!
Buenos Aires, Junio del 2005
Este texto fue escrito luego de la participación en el Encuentro realizado en la Habana, Cuba, donde Hombres y Mujeres de todo el mundo se expresaron a favor de la Vida, en Defensa de la Humanidad.
miércoles, 18 de noviembre de 2009
Mujer no te rindas, allí estaré.
Mujer no te rindas, allí estaré.
Grito desde lo mas profundo de mí,
grito a gritos que no te entregues,
que no te rindas,
que no dejes que la culpa te pueda,
que no te endilguen
lo que no corresponde,
sos LIBRE,
una persona libre,
una mujer libre,
decidas lo que decidas
allí estaré
siempre y cuando
no decidas tu propia condena,
tu propia esclavitud,
porque te puedo asegurar
que también allí estaré
pero para dar batalla,
hasta el final,
y no una batalla
para lograr mi victoria,
para tenerte,
no!, de ninguna manera,
será con la más honesta
de las intenciones;
derribando barreras,
y que vos puedas
sinceramente
con convicciones,
construir la felicidad
donde lo desees,
con quien lo sientas,
porque
no te olvides,
que te quiero,
y no te quiero mia,
y no te pienso mia,
nos pienso nosotros,
algún día,
y si así no fuera,
amor,
te quiero igual
sin mezquindad,
pero feliz,
libre,
plena,
mujer
con dignidad!.
domingo, 1 de noviembre de 2009
Pero siempre las mujeres…compañeras de la vida.
Por Marcelo Cafiso
Un fluir de ideas que sin encajonarlas se salieron, huyeron, desde lo más profundo del sonoro tambor de nuestro ser, desde la provocación mental y emocional que produjeron las circunstancias vividas en el transcurso de la 3ra. Feria del libro de Florencio Varela, octubre de 2009, lugar y momento donde se hizo presente el reencuentro con muchas personas que no veía desde hace quince, veinte años, y el encuentro con nuevos seres que permanecen en mi, a través de abrazos y besos, añoranzas y recuerdos que nos volvieron o comenzaron a enlazar para luego quedar con esa presencia inevitable que nos ronda en la cabeza, y que derrota a la pereza de la desmemoria y el olvido, y que con un soplido, uno verdadero, el de la vida, nos volvemos a alegrar, sonreír, llorar, juntar y emprender nuevamente alguna inexplicable conexión con fundamento y razón.
No hay, en estos versos sin orden, una cantera,
Solo la inspiración del libre espíritu con emoción certera.
Feriando, andando por doquier
mis desacatados huesos
no reparan en los días de ayer
un poco gastados hoy, casi como ebrios
de pasión,
por ser vehiculo natural
de un andar sin pausa
de un legado memorial
y erguidos de pie por una causa.
Aun rechazan los bastones
de un descanso necesario
pues los colman las razones
las férreas como hierro
que quien los porta y reporta
los lanza sin pasaporte
al mas allá,
es decir acá.
Acá mismo donde estamos
donde nacimos, vivimos
sufrimos luchamos
amamos y hasta odiamos.
Inevitable cruce de enfrentados
sentimientos
que como el viento
arrasa con todo a su paso
sin pensar acaso
en lo que luego vendrá.
pero sabiendo
sin titubear
que es por la verdad
que se infla el pecho
que se alzan los hombros
y a veces los hombres
Pero siempre las mujeres
en todo momento
desde que el tiempo es tiempo.
Y ellas allí están
no como pasajeras
sino como compañeras,
imprescindibles y necesarias,
no de los hombres
no de los machos,
de la vida,
Compañeras de la vida
Constructoras del amor
Bastiones de los sueños
Fuentes de un todo
para todos.
Que van haciendo día a día
sin pensar en lo que luego
les retorna por gracias
a lo entregado sin mezquindad
a lo dado, sin esperar
el vuelto,
la recompensa
el amor que no vendrá,
la moneda falsa,
inservible, que no abona
pues con nada se paga
lo que un corazón puede dar
lo que entrega sin cesar
lo que brinda sin mirar
por donde hay que abrazar
acariciar, amar, brisar
como el viento pero suave
es su paso, su presencia
es decir que su existencia
es de la vida la esencia.
Que sin ellas,
las obreras
de este mundo,
las que lo han construido
alzando bloque a bloque
de ideas, sueños, amores
piedra a piedra
pariendo y amamantando la historia
desde las cavernas de los tiempos
son las hacedoras innegables.
Ellas, las impagables,
las inevitables,
las imprescindibles,
las creadoras,
viejas, nuevas
las mujeres de la vida
obreras de la humanidad
las que han dado y darán
el abono necesario
el aire insuflado
desde su clara
Tierna
Húmeda
Aguerrida
Y siempre gloriosa
Presencia de vida.
Escrito en domingo lluvioso el 1ro de noviembre de 2009, desde el Bohío en Tejedor, Lanús, lugar de inspiraciones y creaciones que se derraman como el agua que no contienen los baldes que están en balde intentando evitar otra inundación.
Un fluir de ideas que sin encajonarlas se salieron, huyeron, desde lo más profundo del sonoro tambor de nuestro ser, desde la provocación mental y emocional que produjeron las circunstancias vividas en el transcurso de la 3ra. Feria del libro de Florencio Varela, octubre de 2009, lugar y momento donde se hizo presente el reencuentro con muchas personas que no veía desde hace quince, veinte años, y el encuentro con nuevos seres que permanecen en mi, a través de abrazos y besos, añoranzas y recuerdos que nos volvieron o comenzaron a enlazar para luego quedar con esa presencia inevitable que nos ronda en la cabeza, y que derrota a la pereza de la desmemoria y el olvido, y que con un soplido, uno verdadero, el de la vida, nos volvemos a alegrar, sonreír, llorar, juntar y emprender nuevamente alguna inexplicable conexión con fundamento y razón.
No hay, en estos versos sin orden, una cantera,
Solo la inspiración del libre espíritu con emoción certera.
Feriando, andando por doquier
mis desacatados huesos
no reparan en los días de ayer
un poco gastados hoy, casi como ebrios
de pasión,
por ser vehiculo natural
de un andar sin pausa
de un legado memorial
y erguidos de pie por una causa.
Aun rechazan los bastones
de un descanso necesario
pues los colman las razones
las férreas como hierro
que quien los porta y reporta
los lanza sin pasaporte
al mas allá,
es decir acá.
Acá mismo donde estamos
donde nacimos, vivimos
sufrimos luchamos
amamos y hasta odiamos.
Inevitable cruce de enfrentados
sentimientos
que como el viento
arrasa con todo a su paso
sin pensar acaso
en lo que luego vendrá.
pero sabiendo
sin titubear
que es por la verdad
que se infla el pecho
que se alzan los hombros
y a veces los hombres
Pero siempre las mujeres
en todo momento
desde que el tiempo es tiempo.
Y ellas allí están
no como pasajeras
sino como compañeras,
imprescindibles y necesarias,
no de los hombres
no de los machos,
de la vida,
Compañeras de la vida
Constructoras del amor
Bastiones de los sueños
Fuentes de un todo
para todos.
Que van haciendo día a día
sin pensar en lo que luego
les retorna por gracias
a lo entregado sin mezquindad
a lo dado, sin esperar
el vuelto,
la recompensa
el amor que no vendrá,
la moneda falsa,
inservible, que no abona
pues con nada se paga
lo que un corazón puede dar
lo que entrega sin cesar
lo que brinda sin mirar
por donde hay que abrazar
acariciar, amar, brisar
como el viento pero suave
es su paso, su presencia
es decir que su existencia
es de la vida la esencia.
Que sin ellas,
las obreras
de este mundo,
las que lo han construido
alzando bloque a bloque
de ideas, sueños, amores
piedra a piedra
pariendo y amamantando la historia
desde las cavernas de los tiempos
son las hacedoras innegables.
Ellas, las impagables,
las inevitables,
las imprescindibles,
las creadoras,
viejas, nuevas
las mujeres de la vida
obreras de la humanidad
las que han dado y darán
el abono necesario
el aire insuflado
desde su clara
Tierna
Húmeda
Aguerrida
Y siempre gloriosa
Presencia de vida.
Escrito en domingo lluvioso el 1ro de noviembre de 2009, desde el Bohío en Tejedor, Lanús, lugar de inspiraciones y creaciones que se derraman como el agua que no contienen los baldes que están en balde intentando evitar otra inundación.
domingo, 17 de mayo de 2009
Don Mario Benedetti, como aquella vez, por siempre y aún después !
En el año 2005, Montevideo nos llamaba nuevamente para realizar labores culturales representando a Cuba, que sería país invitado de honor en la feria del libro del 2006 .
Volver a Uruguay es siempre motivo de alegría, por razones variadas que nos unen a los rioplatenses y entre los cuales sólo nos separa el gran y más ancho río marrón.
En una de las noches de la feria, los compañeros cubanos me invitaron a compartir un modesto brindis en el consulado cubano de Uruguay con motivo del nuevo logro.
La familiaridad entre cubanos, algunos argentinos, y uruguayos era de entre casa. Picadita, vino, whisky, ron y alguna que otra bebida sin alcohol.
Un amigo cubano, Iroel, que vino especialmente de la Isla para este evento me dijo que quería presentarme a alguien muy especial. De la mano de los cubanos he conocido a gente maravillosa, por lo tanto confiado como en otras muchas oportunidades, fui sin darle respuesta y llegamos a uno de los ambientes de la casa donde estaba un viejito sentado cómodamente en un sillón frente a una mesa ratona, de vidrio, donde descansaba –por momentos- un vaso y una botella con un contenido amarillento.
El amigo cubano se acercó al hombre y le habló al oído durante unos segundos.
El viejito levantó su mirada, extendió sus brazos invitándome a un abrazo desde el lugar donde estaba placenteramente reposando, para luego del saludo, sentenciar amablemente:
─Sentáte Marcelo─ me dijo con tono campechano.
─Gracias. Un gusto, Don Mario, cómo le va─ le respondí asombrado y maravillado.
Me senté con timidez en el sillón a su izquierda, sonriendo más alegre que en fiesta de cumpleaños, al estar allí junto al admirado Poeta, por sus poemas, por sus escritos, por su vida.
Don Mario, como le había dicho [no sé porque, pero así salió, así lo recuerdo, y así lo llamé durante el compartir] comenzó a hacerme preguntas sobre la Feria, los libros, Argentina, nuestra editorial, la familia, y el diálogo se fue tornando ameno y alegre. Sus palabras brotaban con ternura, con delicadeza, sencillas y amables, como las de un abuelo que desea saber todo de un pibe que podría ser su nieto. Se interesó por mis hijas, preguntó sus nombres, que hacían, hablamos un buen rato de lo que él quería saber.
Pero no podía guardarme un par de cosas que jamás imaginé que tendría la oportunidad de transmitírselas personalmente y en ese ambiente tan sosegado le dije:
─Sabe Don Mario que uno de los poemas que me eriza la piel y que siento que lo escribió con las entrañas es, “Consternados, rabiosos”─ Hice una pausa, dejé que el silencio hablará y continué observando su dulce mirada.
─Y que Ud. no lo mencione por sus conocidos nombres, Che o Ernesto, sino por el que le otorgó la historia y los pueblos sellando al final: “Comandante”, me estremece hasta los huesos cada vez que lo recuerdo?─ y el silencio siguió hablando.
─Y que otro de los suyos, “te quiero” tiene un lugar especial en mi vida por los recuerdos más bellos de los momentos de amor vivídos? ─
Don Mario, miraba a los ojos, con los suyos pequeños, cansinos, pero profundos y tiernos. Extendió su mano hasta el vaso que lo esperaba en la mesita, lo acercó a sus labios, bebió un sorbo, y luego en un gesto que desbarrancó mis emociones, lo extendió hasta el centro de mi pecho. El silencio hablaba.
Bebí de él, bebí de don Mario sellando así un encuentro por siempre, y aún después.
Hasta Siempre, Don Mario Benedetti,
por un mundo subvertido,
para una Humanidad con sentido.
17 de mayo de 2009.
A continuación, ambos poemas que marcaron nuestro encuentro.
| Así estamos |
***
Te quiero
Tus manos son mi caricia,mis acordes cotidianos;te quiero porque tus manostrabajan por la justicia. Si te quiero es porque sosmi amor, mi cómplice, y todo.Y en la calle codo a codosomos mucho más que dos. Tus ojos son mi conjurocontra la mala jornada;te quiero por tu miradaque mira y siembra futuro. Tu boca que es tuya y mía,Tu boca no se equivoca;te quiero por que tu bocasabe gritar rebeldía. Si te quiero es porque sosmi amor mi cómplice y todo.Y en la calle codo a codosomos mucho más que dos. Y por tu rostro sincero.Y tu paso vagabundo.Y tu llanto por el mundo.Porque sos pueblo te quiero. Y porque amor no es aurora,ni cándida moraleja,y porque somos parejaque sabe que no está sola. Te quiero en mi paraíso;es decir, que en mi paísla gente vive felizaunque no tenga permiso. Si te quiero es por que sosmi amor, mi cómplice y todo.Y en la calle codo a codosomos mucho más que dos.lunes, 20 de abril de 2009
martes, 6 de enero de 2009
Indiferentes
Tanto el mar
como las lágrimas
y las palabras ahogan
cuando invaden
abundancia.
Igual que la indiferencia
en pequeños sorbos.
jueves, 1 de enero de 2009
Albañiles de la vida. 2009 *
Albañiles de la vida. 2009 *
¿Se puede permanecer neutral ante tanta muerte y destrucción humana?
...QUE SI ME HAMBREAN COMO LA CARNE DEL QUE ME DESPOJA
Y TEN CUIDADO...CUÍDATE
DE MI HAMBRE
Y MI CÓLERA.
De hojas de Olivo.
Poeta, Mahumud Darwich
“Poesía Palestina de Combate”
(Nuestra América Editorial.Bs.As.2003)
* En el 2006 hice referencia a este título en el artículo Albañiles de la vida 2006.
El año 2008 concluye con la más atroz de las imágenes de nuestra realidad, la muerte por acción violenta de una potencia mundial contra un pueblo desamparado que pone el cuerpo como colchón que recibe kilos de metal convertidos en arma letal.
¿Acaso las imágenes que recorren el mundo, de la aniquilación salvaje de los salvajes aniquiladores de siempre no nos conmueve? ¿Y en todo caso, si nos conmueve, no nos mueve?. No nos moviliza a realizar acciones concretas más allá de la declamación o exclamación? O sólo avanzamos hasta los escritos que ponen el énfasis en la defensa de la Universidad Islámica bombardeada. Ver a instituciones e “intelectuales comprometidos”, lamentándose más por libros y bibliotecas, produce vómitos de indignación. Y entiéndase que no es por no preservar el patrimonio cultural de la humanidad pero...
“Ni todos los libros del mundo valen lo que un niño palestino o israelita.”
Y no jodan con los fórceps que atrofian cerebros. No son todos culpables. No y no. No son los pueblos - que reciben las descargas de ametralladoras, los bombazos de muerte, los gases letales, la muerte, la puta muerte- los responsables de tanta agresión y destrucción permanente. Son los gobiernos hijos de puta que viven disputándose el poder, el poder económico, político, geográfico o religioso, los responsables de tanta miseria humana. Y los gobiernos no son sólo las caritas presidenciales, también lo son sus ministros, sus más abajo responsables –supuestos – del pueblo y aquellos [hombres y mujeres] dueños de las empresas que manejan a los gobiernos. Y el mundo pareciera -hoy como ayer- regirse por la tablita de los números, las políticas son basadas en los proyectos económicos, los acuerdos entre gobiernos de izquierda y de derecha, dictaduras y revoluciones negocian igual por necesidades económicas sin importar las ideas, las negociaciones a espaldas de los pueblos que no se hartan aún de votar a seres que siguen llevando adelante decisiones políticas y económicas que no conocemos en profundidad, y en caso de conocerlas, nos la meten por decreto, es decir por atrás.
Son los grupos de poder en el mundo-y tienen nombre y apellido no son nubes blanquecinas inalcanzables- los responsables de la sangre vertida que riega nuestras tierras permanentemente. Y la sangre nunca es de ellos, siempre es nuestra.
Hasta cuando?
Hasta cuando seguirán durmiendo en paz?
Hasta cuando seguirán festejando cumpleaños, festividades, y agasajos?
Hasta cuando seguirán viviendo sin ser ajusticiados por la justicia, -la divina no llega señores-...hasta cuando?.
Los cuerpos despedazados. Los niños que perdidos y sangrantes, solos, corren en busca del abrazo que no llega.
Las madres juntando los restos de sus hijos. ¿Hay acaso dolor más grande que el de una madre que pierde a su hijo?.
¿No sentimos la sangre hervir en nuestros cuerpos lejanos, aseados y vestidos con ropas limpias?
¿Nuestros estómagos satisfechos no se contraen al ver los flacos cuerpos casi cadáveres que deambulan por las calles de la muerte?
No, no podemos permanecer neutrales.
Basta, ya basta de tanta muerte, miro a mis hijas a los ojos y quiero decirles que hay un mundo hermoso por construir y se me entrecorta la voz, quiero decirles que creo en el ser humano pero ven en el noticiero los jirones de ropa que vestían las ahora carnes rojas y negras destrozadas de los niños muertos en las tierras de Gaza, muertos por otros seres humanos que han dejado de serlo para asesinarlos y provocar la ira de la rebelión entre los que sobreviven.
Quiero abrazarlas y antes las miro, y empiezan a pasar como fantasmas que enardecen y apretujan mi corazón los rostros de los cientos de niños palestinos que he visto en estos días y ocho caritas de niños que en mi país, Argentina, se murieron hoy 31 de diciembre de 2008. Ocho (8) sólo por hambre, porque no tenían comida que ingerir y otros quince (15) por enfermedades curables. Son veintitrés personitas (23) que solamente en Argentina hoy, pues mañana hay otros tanto esperando, que no llegaran a ser niños como ellas.
Y los miles en el mundo...diariamente?
Y siento un volcán en rebelión...
Y las abrazo y lloro... y quiero que vivan, que tengan mucha vida, para que luchen por que no sigan muriendo niños en ningún rincón del mundo por ninguna razón evitable.
Y les pido, transmito, ruego, que construyan vida, que sean albañiles desde el lugar que elijan para levantar los cimientos nuevos de una nueva sociedad, de nuevas mujeres y hombres, porque no nos merecemos esto, carajo, porque no es justo, no es humano vivir lo que vivimos, necesitamos imperiosamente por la sencilla razón de la existencia de vida: Una nueva humanidad que tanta, pero tanta falta nos hace, y esto debe ser más temprano que tarde porque no es verdad que el tiempo está a favor de los pequeños, no siempre. Preguntémosle a ellos, ya no pueden responder.
Hagámoslo posible, hagamos como ellos: los albañiles de la vida, aunque haya que demoler para volver a construir.
¡Por un mundo subvertido,
para una Humanidad con sentido!
Marcelo Cafiso.
31 de diciembre de 2008
www.nuestramerica.com.ar
¿Se puede permanecer neutral ante tanta muerte y destrucción humana?
...QUE SI ME HAMBREAN COMO LA CARNE DEL QUE ME DESPOJA
Y TEN CUIDADO...CUÍDATE
DE MI HAMBRE
Y MI CÓLERA.
De hojas de Olivo.
Poeta, Mahumud Darwich
“Poesía Palestina de Combate”
(Nuestra América Editorial.Bs.As.2003)
* En el 2006 hice referencia a este título en el artículo Albañiles de la vida 2006.
El año 2008 concluye con la más atroz de las imágenes de nuestra realidad, la muerte por acción violenta de una potencia mundial contra un pueblo desamparado que pone el cuerpo como colchón que recibe kilos de metal convertidos en arma letal.
¿Acaso las imágenes que recorren el mundo, de la aniquilación salvaje de los salvajes aniquiladores de siempre no nos conmueve? ¿Y en todo caso, si nos conmueve, no nos mueve?. No nos moviliza a realizar acciones concretas más allá de la declamación o exclamación? O sólo avanzamos hasta los escritos que ponen el énfasis en la defensa de la Universidad Islámica bombardeada. Ver a instituciones e “intelectuales comprometidos”, lamentándose más por libros y bibliotecas, produce vómitos de indignación. Y entiéndase que no es por no preservar el patrimonio cultural de la humanidad pero...
“Ni todos los libros del mundo valen lo que un niño palestino o israelita.”
Y no jodan con los fórceps que atrofian cerebros. No son todos culpables. No y no. No son los pueblos - que reciben las descargas de ametralladoras, los bombazos de muerte, los gases letales, la muerte, la puta muerte- los responsables de tanta agresión y destrucción permanente. Son los gobiernos hijos de puta que viven disputándose el poder, el poder económico, político, geográfico o religioso, los responsables de tanta miseria humana. Y los gobiernos no son sólo las caritas presidenciales, también lo son sus ministros, sus más abajo responsables –supuestos – del pueblo y aquellos [hombres y mujeres] dueños de las empresas que manejan a los gobiernos. Y el mundo pareciera -hoy como ayer- regirse por la tablita de los números, las políticas son basadas en los proyectos económicos, los acuerdos entre gobiernos de izquierda y de derecha, dictaduras y revoluciones negocian igual por necesidades económicas sin importar las ideas, las negociaciones a espaldas de los pueblos que no se hartan aún de votar a seres que siguen llevando adelante decisiones políticas y económicas que no conocemos en profundidad, y en caso de conocerlas, nos la meten por decreto, es decir por atrás.
Son los grupos de poder en el mundo-y tienen nombre y apellido no son nubes blanquecinas inalcanzables- los responsables de la sangre vertida que riega nuestras tierras permanentemente. Y la sangre nunca es de ellos, siempre es nuestra.
Hasta cuando?
Hasta cuando seguirán durmiendo en paz?
Hasta cuando seguirán festejando cumpleaños, festividades, y agasajos?
Hasta cuando seguirán viviendo sin ser ajusticiados por la justicia, -la divina no llega señores-...hasta cuando?.
Los cuerpos despedazados. Los niños que perdidos y sangrantes, solos, corren en busca del abrazo que no llega.
Las madres juntando los restos de sus hijos. ¿Hay acaso dolor más grande que el de una madre que pierde a su hijo?.
¿No sentimos la sangre hervir en nuestros cuerpos lejanos, aseados y vestidos con ropas limpias?
¿Nuestros estómagos satisfechos no se contraen al ver los flacos cuerpos casi cadáveres que deambulan por las calles de la muerte?
No, no podemos permanecer neutrales.
Basta, ya basta de tanta muerte, miro a mis hijas a los ojos y quiero decirles que hay un mundo hermoso por construir y se me entrecorta la voz, quiero decirles que creo en el ser humano pero ven en el noticiero los jirones de ropa que vestían las ahora carnes rojas y negras destrozadas de los niños muertos en las tierras de Gaza, muertos por otros seres humanos que han dejado de serlo para asesinarlos y provocar la ira de la rebelión entre los que sobreviven.
Quiero abrazarlas y antes las miro, y empiezan a pasar como fantasmas que enardecen y apretujan mi corazón los rostros de los cientos de niños palestinos que he visto en estos días y ocho caritas de niños que en mi país, Argentina, se murieron hoy 31 de diciembre de 2008. Ocho (8) sólo por hambre, porque no tenían comida que ingerir y otros quince (15) por enfermedades curables. Son veintitrés personitas (23) que solamente en Argentina hoy, pues mañana hay otros tanto esperando, que no llegaran a ser niños como ellas.
Y los miles en el mundo...diariamente?
Y siento un volcán en rebelión...
Y las abrazo y lloro... y quiero que vivan, que tengan mucha vida, para que luchen por que no sigan muriendo niños en ningún rincón del mundo por ninguna razón evitable.
Y les pido, transmito, ruego, que construyan vida, que sean albañiles desde el lugar que elijan para levantar los cimientos nuevos de una nueva sociedad, de nuevas mujeres y hombres, porque no nos merecemos esto, carajo, porque no es justo, no es humano vivir lo que vivimos, necesitamos imperiosamente por la sencilla razón de la existencia de vida: Una nueva humanidad que tanta, pero tanta falta nos hace, y esto debe ser más temprano que tarde porque no es verdad que el tiempo está a favor de los pequeños, no siempre. Preguntémosle a ellos, ya no pueden responder.
Hagámoslo posible, hagamos como ellos: los albañiles de la vida, aunque haya que demoler para volver a construir.
¡Por un mundo subvertido,
para una Humanidad con sentido!
Marcelo Cafiso.
31 de diciembre de 2008
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